et l'on se dit qu'il est bien tard...

ET S'IL DEVAIT Y AVOIR UNE SUITE...

2010-01-08T11:03:00.018+01:00

Ce blog cherche à se poser ou pour le moins à s'assoupir.

C'est tentant de terminer sur le dernier post : cette esquisse d'incarcération qui annonce les détentions futures. Ces textes réunis en volume, pièce à conviction que l'on m'a fait signer.

La justification de l'autofiction ne pèsera pas très lourd quand les temps révolus le seront vraiment.
Peu importe que ce soit je, tu, il qui ait parlé.
Pierre, Jacques ou Claude… : c’était une fiction.

Tu sais maintenant que le mensonge est la vraie vérité.
Ces choses-là, tu les as vécues aussi…

Donc, tu pourrais causer, je n’attends que ça.

J'ai déménagé parce que mes propos, qui n'ont pas changé de nature mais plutôt d'angle, nécessitent un autre univers :

L'oeil sec : désormais tout sera dans le regard...

Accéder à :

http://loeilsec.blogspot.com/

LE SUSPECT.

2009-11-07T14:17:00.007+01:00

Dirk De Keyzer. Vermoeden.

On sonne à la porte à l'heure où naguère on faisait les constats d'adultère : "Cela fait du temps que j'attendais votre visite...
"Petit sourire surpris des agents en fonction qui prévoyaient de me tirer du lit, mais pas une parole : on m'entraîne vers une voiture banalisée.
On roule longtemps sans quitter la zone urbaine jusqu'à une bâtisse en béton surmontée d'antennes, protégée par de hauts murs qui miment une sorte de rempart autour de l'édifice.
Des barrières s'ouvrent au passage de la voiture après introduction d'une carte électronique adéquate dans un appareil conçu pour l'avaler.
Pas plus sécurisé que l'entrée d'un parking public...
On me pousse dans un ascenseur qui descend profond, me mène dans les entrailles de la terre.
Dans une pièce nue, on m'assied à une petite table.
Je m'attends à un interrogatoire. Mais rien de tel ne se produit.
Un préposé, vêtu strictement de gris, entre dans la pièce et dépose sans un mot devant moi un mince paquet de feuilles de papier reliées couvertes de caractères typographiés.
La couverture noire cartonnée porte des lettres rouges.

Je lis mon nom et dessous un titre :

http://etlonseditquilestbientard.blogspot.com/

"Signez", me dit-on."J'ai toujours publié mes posts sous mon nom. Je n'ai jamais pris de pseudonyme.", bredouillé-je en guise de justification mais aussi de défi.

Le préposé paraphe et emporte le petit paquet.
Sans plus d'explication, on me ramène à travers les couloirs. L'ascenseur accomplit le trajet inverse.

On me guide jusqu'à la sortie, au-delà des barrières, et l'on me relâche à l'heure de pointe dans la foule, à l'heure où eux se hâtent vers leurs tâches journalières programmées.

Libre.

SONGES D'UNE NUIT D'ETE.

2009-10-23T16:29:00.012+02:00

Arnold De Spiegeleer. Songes d'une nuit d'été.

L'été

Surtout, vaincu, stupide, il était entêté

À se renfermer dans la fraîcheur des latrines :

Il pensait là, tranquille et livrant ses narines.
Arthur RIMBAUD. Les poètes de 7 ans.
　

　
Je suis en période de charge.
Peut-être de mutation.
Ce n'est pas l'inspiration qui manque, mais la force de changer de registre et l'énergie pour transmettre.
Oui, ça m'énerve, alors je vire scato...
Oui, ça vient, ne vous inquiétez pas.
Suffit de pousser.
Mais poussez pas.
Qu'est-ce qui me pousse à poursuivre obstinément ?
A pousser plus loin, quoi ...
D'abord les quelques amis qui s'inquiètent du contenu de mes défécations.
J'écris ce qui vient un peu comme si je me forçais, quotidiennement, par mesure d'hygiène, à éviter la constipation.
Quelquefois que rien ne viendrait jamais plus : l'angoisse de la feuille blanche ou de couleur, quadruple épaisseur et même parfumée, s'il vous plaît.
Me retient aussi, sur la toile, la survenance d'inconnus, surgis du bout du monde, qui s'empêtrent ou fouillent avidement dans mes déjections virtuelles, poussés - peut-être - par des jouissances similaires inavouées ( une reconnaissance fraternelle, quoi...) et qui, comme pris au piège, tardent à s'échapper.
Mais, me dit-on, faudrait voir à écrémer quelque peu les excrétions : sacrifier à l'esthétique...
　
Je me retire dans ce cabinet un peu étroit mais très confortable - pas du tout médical , un rien teinté par le nauséabond psychiatrique - et tente de projeter hors de moi quelque chose qui me ressemble. Une sorte de substance : qui dégorge, dégouline ou tourne sur elle-même selon la consistance et qui pue.
Tout ici témoigne de l'ascension sociale.
D'abord le confort et surtout la chaleur qui me permet de mener jusqu'au bout ma rêverie : on écourtait les songes dans la cabane au fond du jardin quand on chiait par - 15.
En ce temps-là pendaient à un clou des feuilles de journaux soigneusement coupées en quatre.
Fait qui témoigne d'une culture prolétarienne élaborée : les gens avaient la lucidité extrême de se torcher le cul avec les nouvelles après ou même sans en avoir pris connaissance.
La conscience sociale commença à dégénérer quand les plus cultivés - prévoyant la destination finale du papier journal - s'abonnèrent aux quotidiens suivant la consistance du papier et non selon la tendance du contenu de la prose.
Le pouvoir en place perçut très vite que le confort des fesses amènerait inéluctablement l'amolissement des cerveaux.
La démocratisation du papier de toilette provoqua la crise de la presse quotidienne qui perdit l'essentiel de sa destination.

La mesure se révéla efficace puisque - désormais - la conscience sociale, avec ou sans papier, virtuellement, tout le monde s'en torche.

TOUT A UNE FIN.

2009-10-12T08:29:00.005+02:00

Jean-Louis Corby. Tout a une fin.

C’est du bronze.
Quatre fragments rigoureusement débités intellectuellement par avance dans le seul but de signifier : « Tout a une fin », puis passage à la fonderie pour éterniser.
Il ne s’est rien passé.

Rien n’a jamais commencé et, malgré la fin, tout continue sous forme d’alliage métallique.

Tout se passe, passe, derrière ces paupières closes aux yeux (s’ils existent) fixant l’espace délimité par les parois internes de la boîte crânienne.

Il faut trépaner le bronze.

Vide ou plein ?

Roche osseuse réceptive ou fibre gélatineuse insensible ?

Tout a une fin et rien n’est arrivé.

Au loin ou dans l’immédiateté : Guernica collectif et Tchernobyl intérieur.
Tout a une fin pour que tout recommence.

TRAJECTOIRE.

2009-10-07T09:06:00.010+02:00

Josep Bofill

Est-ce le savoir et la sagesse du vieillard ou déjà la lassitude de fin de vie qui font que la trajectoire récente paraît moins tourmentée et même plus rectiligne ?

Josep Bofill. Solitud.

Quel peut être le sens de la sagesse ou du savoir s'il finit par s'effondrer dans le néant ?

La transmission des valeurs ?

Laissez moi rire...

Un certain calme s'est instillé en moi depuis que je me ressens passager : non acteur.

C'est-à-dire ni agissant ni comédien mais spectateur (parfois rigolard) éphémère et attentif.

Josep Bofill. Abisme.

Parfois, m'approchant de l'abîme et me penchant pour me faire peur, je me dis qu'il me sera difficile d'accepter de ne plus vous regarder vous débattre.

HIVER.

2009-09-27T09:32:00.010+02:00

Jean-Louis Corby. Hiver.

J'ai toujours froid.
Je ne sais pourquoi j'énonce cette idiotie.
Me remonte de l'enfance l'évidence simple que tout événement - pour certains - ne peut être que de nature météorologique : suscitant ma révolte un peu débile, on m'avisait du beau temps comme si on annonçait le bonheur.
Mon corps glacé trépignait de colère devant si peu d'exigence.

Josep Bofill. Homme d'hiver.

LE LIEU ET LA FORMULE.

2009-09-18T09:00:00.010+02:00

Dirk De Keyzer.

(...)
L'enseigne de l'hôtel de passe.
Formule incantatoire.

Qui remonte dans ma mémoire en clignotant dans la nuit.
Qui sonne comme un "Sésame ouvre-toi".
Nostalgique.
Elle s'appelait pas Sésame.
(...)

R.A.S.

2009-09-01T09:13:00.014+02:00

Josep Bofill.

Après-midi de fin d'été à l'atmosphère étouffante.
Un hélicoptère survole la cour de promenade de la prison.
Non, vous vous méprenez sur ce qui pourrait se passer.
D'ailleurs des filets anti-évasion recouvrent règlementairement tout l'espace à surveiller.

Il s'agit seulement d'un renfort de la surveillance des miradors.

Tout va bien.
Les prisonniers se détendent en concentrant leur attention sur les péripéties d'une palpitante partie de pétanque.
Pas une once d'agressivité dans l'air.

Quelques-uns risquent même un petit signe de connivence, presque complice, envers ceux qui exercent sur eux leur mission d'observation aérienne. Ils ne font, après tout, qu'exercer leur fonction.
Et le pilote et son passager, accomplissant avec satisfaction leur tâche routinière, constatent que l'établissement assure pleinement toutes ses missions - y compris celles de réinsertion de la population carcérale - car, dépassant quelque peu le mur d'enceinte, ils peuvent observer, de l'autre côté, les citoyens qui usent pleinement leur liberté en se livrant à la même activité passionnante : taper des boules avec une précision qui tient de la virtuosité.

R.A.S.

EVENTS.

2009-08-30T09:38:00.006+02:00

Jean-Louis Corby. L'homme à sa fenêtre.

Juste avant la fermeture du kiosque à journaux - essoufflée - une femme arrive en courant.

Elle achète toute la presse, y compris de l'autre langue nationale qu'elle ne comprend pas mais qu'elle fera traduire le cas échéant.

Je l'interroge sur son intérêt subit pour l'actualité : je sais qu'elle se contente, d'habitude, d'en prendre connaissance par le journal télévisé qu'elle suit distraitement à l'heure de la vaisselle.

"J'ai été accidentée et l'on m'a dit que l'on parle de moi dans certains journaux" me dit-elle.

"Je me dépêche pour ne pas rater les éditions d'aujourd'hui car je sais bien que demain on n'en parlera plus.

L'événement a été spectaculaire, mais je suis indemne : ce n'est pas suffisamment grave." ajoute-t-elle avec une pointe de regret.

A l'aubette de la gare, il se procure son quotidien.

L'ouvre et consulte la rubrique nécrologie.
Prend acte du fait qu'aujourd'hui il ne connaît personne.

Triste de vérifier que tant de gens disparaissent tous les jours.

Mais si heureux qu'il s'avère qu'il est (soit) toujours vivant.

Il entame son voyage et prend tranquillement connaissance de l'actualité.

CHIENNERIE.

2009-08-29T10:26:00.008+02:00

Eloi Valat. Chienne de vie.

http://dessin.blogs.liberation.fr/eloi_valat/2008/06/des-oiseaux-bie.html

Je pérore - encore - en cette soirée d'été bien arrosée : discours favori et quelque peu méprisant sur la ressemblance entre les gens et leurs animaux domestiques.
Un petit souffle faible, nettement teinté d'autorité, me coupe, féminin : "T'as qu'à venir chez moi et tu verras si mon chien me ressemble..."
La détentrice de la voix me paraît attirante.
"Chiche" : j'accepte volontiers l'invitation et me présente à son domicile - comme convenu - le lendemain à l'heure du midi.
Et effectivement, je constate que la jeune fille, mince - presqu'anorexique -, séquestre dans sa garçonnière un specimen de l'espèce canine : molosse obèse comme c'est pas permis.

Elle a prévu un repas : un de ces cassoulets dont j'ai dû rêver souvent depuis que je ne prends plus de vacances dans le Périgord.
La table est mise : je me sers copieusement et mon antagoniste fait de même.
Cordiale, la conversation s'engage au fur et à mesure que les assiettes se vident.
Chaque fois que je m'introduis une grande portion de la délicieuse préparation culinaire dans la bouche, la jeune femme puise aussi dans son assiette mais enfourne une fourchettée dans la gueule de son animal qui a pris position à ses pieds.
Je devine que la posture est rituelle à l'heure des repas et comprends déjà que la fille, pour sa part, ne consommera rien de ce qu'elle a si soigneusement préparé.
La suite de la journée est si agréable que c'est fort tard dans la nuit que je quitte ma charmante hôtesse en concédant bien volontiers et tactiquement que son animal de compagnie ne lui ressemble en rien.

Tout cela pour expliquer que le problème n'est pas si simple et que si quelqu'un voulait rendre compte de toutes les complexités contradictoires de sa personnalité à l'aide de ses relations avec les animaux, il faudrait sans doute qu'il fasse l'acquisition d'une ménagerie.
Pour ce qui me concerne - moi dont chacun connaît la nature relativement superficielle - il me suffirait sans doute d'envisager l'entretien d'une meute de loups...

DE WASDAG.

2009-08-25T09:04:00.005+02:00

Dirk De Keyzer. De wasdag.

je gère ce qui arrive
accueillant les petits bonheurs
avec reconnaissance
heureux
à triturer les reliefs du passé
dans le reflet des miroirs
qui me renvoient
précisément
à ce que je reconnais
si j'arrive à mes faims
c'est que j'ai les yeux plus grands que la panse
si je présume de mes forces
j'achève en tirant la langue
ceci est mon pied de nez au destin

LA FORMULE DU DESESPOIR.

2009-08-23T09:17:00.009+02:00

Josep Bofill. Finestrals.

Pour que le désespoir même se vende, il ne reste qu'à en trouver la formule.

Tout est prêt: les capitaux, la publicité, la clientèle.

Qui donc inventera le désespoir?

Léo.

Les suicides par pendaison dans les prisons posent question, donnent mauvaise conscience et - pour tout dire - font mauvais genre ...
L'ingéniosité des détenus n'a pas de limite : ils réduisent leurs draps et même leurs vêtements en charpie pour obtenir les accessoires indispensables pour parvenir à leur(s) fin(s).
Mais l'administration n'est pas en reste d'imagination, elle propose une solution pour éradiquer le problème : utiliser du textile déchirable dans la composition du trousseau du prisonnier.
Désormais, pour connaître le nombre de suicides qui auraient pu se produire, il suffira de comptabiliser, (par exemple) à l'aide de codes-barres, le nombre de tenues mises en pièces.
Le taulard canalisera son désespoir dans des comportements inoffensifs - et utiles à l'économie - de déchiquetage, dont il est peu probable que les médias fassent relation. Les statistiques demeureront plus confidentielles car n'intéresseront personne : il est difficile de faire du sensationnel avec du routinier.

Tandis qu'au dehors - pour ne pas être en reste - le candidat à la noyade lacérera plutôt ses slips de bain.

La fonction "déchirable" sera désormais l'élément caractéristique du maillot "dernier cri" et même de la combinaison de compétition.

DU FICTIF AU NEANT.

2009-08-21T09:44:00.006+02:00

Josep Bofill.

B. et N. ont vécu de leur travail.

Subsistent de leurs pensions et de menues économies.

Dans la fiction.

A l'heure du journal, plongent dans le monde par la lucarne de leur télévision.

Dans la fiction.

Nanette perçoit la sensation froide et dure du métal d'un gros calibre entre les dents.

Réel.
S'ensuivent deux détonations qui les (Bernard et Nanette) projettent.

Dans le réel médiatisé.

Deux criminels s'enfuient avec leur butin.

Fictif.

B. et N. dans le néant.

##########

D'après ce que la presse appelle un fait divers.

DONA 2009.

2009-08-01T13:09:00.012+02:00

Josep Bofill. Dona i els homes.

Dona 2009
se souvient

avec tristesse
de sa mère

multipare

veuve

en robe noire

dès trente ans

et songe à sa chance d'avoir tant vécu :
rencontré tous ces hommes sur internet

particules virtuelles mutants permutables et permutant

de ces ruptures multiples microtraumatiques

n'induisant que des microséismes psychiques

sans conséquence particulière pour sa santé mentale

VACANCES ET VACANCE.

2009-07-31T10:15:00.005+02:00

Josep Bofill. Dubts.

Et si j'étais comme tout le monde ?
J'aurais besoin de vacance ?
Mais non, pas de vacances.
Ne me demandez pas l'impossible ...
De m'arrêter pour me régénérer.
Je vais tenter...
- naguère, on aurait dit : de mettre les pendules à l'heure -
... de mettre le compteur à zéro.
Changer d'air pour changer d'ère ?

REGENERESCENCE.

2009-07-31T09:47:00.011+02:00

Josep Bofill. The hands.

Cesse de torturer

ton clavier.

Tu ne tireras

rien

de plus

de tes dix doigts.

Contrains ta main droite à écrire à l'ancienne.

Bois à la source de ton malaise

alimente ton râle :

souviens-toi que tu n'es qu'un gaucher contrarié.

Eprouves-tu que tu as

plein de choses à dire ?

ENTRE QUATRE LUMPS.

2009-07-27T09:35:00.013+02:00

Josep Bofill. Entre quatre lumps.

À vendre : lettres et messages érotiques de Madonna
Des lettres d'amour de la chanteuse Madonna et des messages érotiques laissés sur son répondeur à son ex-petit ami, Jim Albright, au début des années 1990, sont proposés aux enchères sur internet.

Le site de mise aux enchères Gott To Have It!

ta vie s'estompe
entre quatre lumières
qui encadrent ton visage

.
qu'elles s'éteignent
tu disparais

.
mais tu n'as rien à faire
pour exister
sinon t'exposer

jouer un minirôle

t'identifier à une petite fonction

être

tour à tour

celui qui se salit les mains ou celui qui proteste

.
mais toi tu es prisonnière

.
et eux ils sont captivés
captifs

leur vie s'estompe

entre quatre lumières

qui encadrent ton visage

ils ne font rien

pour exister

ils adorent

IL M'ARRIVE PARFOIS D'IMAGINER DIEU ET DE M'IDENTIFIER A LUI.

2009-07-23T10:01:00.014+02:00

Jean-Louis Corby. Prière.

Exclusif :

Il m'arrive parfois d'imaginer dieu et de m'identifier à lui.
Je tente de me relaxer mais ressens comme un gratouillis à l'extrémité de mon membre inférieur gauche.

C'est qu'une mouche s'est posée sur mon coup de pied déchaussetté et tente de vivre sa vie de mouche sans rien demander à personne et surtout pas à moi.
Je la guette, ne tolère aucun tremblement, me force à ne pas bouger ma carcasse, tends seulement la main vers un instrument sélectionné déposé à portée de main en vue de l'usage prévu et assène à l'insecte un coup de tapette tellement cinglant qu'on entend un bref chuintement de l'air qui sonne comme une protestation de la nature : une indignation bien légitime face au caractère horrible de mon acte.
Le volatile tombe sur le tapis, écrasé, sans qu'il ait pu vraisemblablement se rendre compte de rien. Ce que beaucoup d'entre nous considèrent comme une mort enviable.

A ce moment, je pose l'instrument de mon crime et jette un regard pas très rassuré vers le plafond ou vers le ciel suivant que la scène se déroule in ou outdoor et pressens qu'il pourrait se passer quelque chose d'équivalent surgissant d'un autre univers et dont je serais, cette fois, moi-même le sujet.
Et je prie.

Comportement de lâcheté que je me permets et que je n'ai même pas toléré pour la mouche puisque je ne me souviens pas de lui avoir adressé le moindre signe de sommation.

Et cela peut donner, par exemple :

« Seigneur Jésus, crée en moi un esprit humble et ouvert alors que je m’applique à mieux te connaître par le biais de ta parole. Aide-moi à accepter de voir ce que tu veux bien me révéler sur moi et sur ma place dans le monde à titre de disciple de Jésus-Christ. Je veux te dire combien j’ai soif de ta lumière et suis avide d’entendre ta voix. Je te prie au nom puissant et merveilleux de Jésus-Christ. »

ou une variante quelconque de la mélopée suivant la culture qui a voulu m'assimiler dès ma naissance et me dicter ma pauvre destinée d'être humain.

Une vie de mouche !

Savoir comment elles avaient passé l'été.

Quelles aventures substantielles avaient-elles connues ?

Une d'elles tomba dans le verre de l'oncle Nicolas

qui la but sans s'en rendre compte.

Allait-elle faire bon ménage avec les tripes ?

Jonas dans le ventre de la baleine.

Peu de chance qu'elle ressuscite, elle !

Quelle bêtise, aussi !

Depuis le temps qu'il y avait des mouches sur terre, et qui volaient,

elles auraient tout de même pu se douter que le vin ne leur valait rien.

Mais , après tout, elle avait peut-être eu une mort épatante.

Ne s'était aperçue de rien, sans doute.

Ivre morte.

Fin saoule.

Au septième ciel !

Les pieds devant !

Raymond GUERIN. L'apprenti.

A LA GRANDE MADAME.

2009-07-19T08:35:00.016+02:00

Dirk De Keyzer. La grande Madame.

sous le boulevard extérieur de l'univers périphérique
tu arpentais l'avenue de ma grande illusion
tu dévalais dans mes neurones
suscitant dans leurs dédales
de grandes chaînes de déflagrations mentales
t'avais pas d'explosifs à la ceinture
tu me pétais à la gueule rien qu'en te déhanchant
ton gros pétard fut un pétard mouillé
- dont t'as vendu la mèche -

qui fit long feu dans le cul
-de-sac de mes méninges
tu ne dévales plus tu déboules

tu ne déambules plus tu déamboules

je me dégonfle je me déballonne
et je débagoule

NOBLESSE DU TOC.

2009-06-25T15:36:00.014+02:00

Jean-Louis Corby. ça roule.

Je n'avais rien vu qui m'intéressât à l'étalage.
Mais, après avoir consenti aux formalités en usage pour pénétrer dans les établissements qui renferment les valeurs précieuses du système économique toujours en place - je veux dire : sonner, me faire examiner par l'intermédiaire des caméras de protection et entendre le déclic qui - contre toute attente - m'autorisait, malgré ma dégaine, l'accès des lieux - je poussai donc la porte de la bijouterie la plus chic de la localité.
Je cherchais un gros anneau que je chargerais de symbolisme : une sorte de chevalière, mais...
Je suppose que le préposé à la vente, à qui je n'avais pourtant rien précisé , devait être doté d'une sorte de feeling-sixième sens qui lui permettait de discerner les attentes particulières secrètes y compris d'un client dont la présence en ce lieu pouvait paraître étrange.
Je reprécise que j'étais entré en vue d'un achat et non pour perpétrer un hold up. Je n'avais d'ailleurs amené aucune de mes armes pour éviter de créer une situation ambiguë.
Parmi les bagues de toutes sortes, mon regard fut immédiatement attiré par un énorme anneau blanc qui avait fière allure et je m'enquis du prix, m'attendant à ce qu'il soit bien hors de portée de la somme que ma coquetterie innée souhaitait investir pour se satisfaire.
"1000 FB", me dit-il...
Il avait aussi compris que ma paresse naturelle m'empêchait d'effectuer automatiquement les conversions dans la monnaie pourtant en usage depuis une décennie dans cette partie du monde qui pouvait encore compter - malgré la crise - sur une position économique dominante.
Je m'attendais à cinquante fois plus cher pour un tel anneau...
En fait, il ne s'agissait pas d'or blanc, mais bien d'acier inoxydable.
Tout le monde aurait pu s'y tromper. Et d'ailleurs, tout le monde s'y trompe si j'en juge aux regards appuyés qui se posent - hypnotisés - sur mon annulaire droit.
Je ne me sens pas toujours en sécurité.
Oui, j'ai fait immédiatement l'acquisition du bijou, d'autant plus que le gros chaton porte ostensiblement gravées mes armoiries d'aristocrate prolétarien : rien du tout...

Qu'est-ce que ce monde fictif où la valeur intrinsèque d'un objet repose sur la nature du métal dont il est composé ?

Sur quelles autres mystifications reposent donc les mécanismes de son fonctionnement ?

Qui conduisent à quelles catastrophes programmées ?

Noblesse du toc.

ET HOP..., ENCORE UN TEXTE !

2009-06-18T09:00:00.004+02:00

Josep Bofill. Progressio.

Le nombre de créations d'entreprises a baissé de 2,2% en mai en France par rapport à avril,

à 48.583, selon des statistiques publiées par l'Insee.
C'est la première baisse en variation mensuelle depuis décembre, avant l'entrée en vigueur,
le 1er janvier, du statut de l'auto-entrepreneur qui a gonflé les chiffres depuis.

Et hop ! Encore un texte.
Avec une plaie ouverte qui se dissimule derrière.

Mais celui qui a écrit ça ne meurt pas d'amour.
Peut-être, parce qu'il écrit...
Ce qui permet de passer à autre chose.

Peut-être un peu plus vite .

Ce qui est salutaire parce qu'on ne se laisse pas contaminer par les virus de ses aboulies.
On ne va pas passer sa vie à mourir d'amour...
Sauf si - incapable de monter sa petite entreprise en période de crise - on songe sérieusement à recycler et rentabiliser ses chagrins.

Il y a des clients pour tout.

DANS LES CLOUS.

2009-06-15T13:31:00.013+02:00

Josep Bofill. Hermetic.

Lui n'a pas d'orgueil.
Il est jeune pourtant.
Il arpente la vie comme on traverse la rue : dans les clous.
Il pense que tout lui est interdit que rien ne lui est possible.

Pas besoin d'être en tôle pour être au clou.
C'est comme ça qu'il accepte et s'accepte.
Il projette son destin dans un ciel clouté.

SONGE DE NARCISSE.

2009-06-14T09:39:00.016+02:00

Josep Bofill. Le songe de Narcisse.

Certes, c'est de l'orgueil.
Imagine qu'en plus j'aie fait preuve d'humilité...

Quand on vient d'où je viens on fait flèche de tout bois.
Je n'ai trouvé que ça pour avancer : il y a des illusions porteuses.

...............
Je scrute rarement mon visage dans le miroir.

J'y vois les traits de mon père et c'est l'horreur.

C'est l'horreur car j'ai énormément conscience d'être l'auteur de la mécanique interne du fonctionnement de mes structures cervicales.
C'est à dessein que je n'use pas du mot "mentales".

Peut-être que je me suis fait en niant ce qu'il était.

Mais c'est peu probable.

Ou il m'a fallu peu de temps pour dépasser cette démarche.

J'aurais aimé - de même - être le créateur de mes traits physiques. Ce pourrait être une motivation pour recommencer une vie.

Où va se nicher le dur désir de revivre...

ARTHUR, OU T'AS MIS LE CORPS ?

2009-06-14T08:38:00.008+02:00

Jean-Louis Corby. Le droit de savoir.

Quand je démarre dans ma nouvelle acquisition et que j'omets de boucler la ceinture de sécurité, le véhicule se met à gueuler.
Je sais déjà que le prochain (si, vu l'âge, il y en a encore un) ne démarrera plus si je ne me conforme pas à cette prescription du Code de la Route. Ou qu'il signalera immédiatement l'infraction au Bureau Central des Amendes qui débitera automatiquement mon compte d'une somme forfaitaire fixée par la Loi.
Par construction, tous les appareils que je manipule m'enlèveront progressivement toute possibilité de transgression bénigne.
Et l'on fouillera mon passé afin de mettre à jour la faille psychique souterraine qui m'a emmené à ce que je pète vraiment les plombs et finisse par commettre ce crime...

AU BLOG !

2009-06-01T08:39:00.008+02:00

Josep Bofill. Silencio.

Au blog !
enfermé dans ton site
à gueuler des vérités primaires
à susurrer les secrets

de tes comportements d'alcôve
tu t'époumones
en vain
bouclé dans ton sarcophage en plexi

hermétique
tu songes

à recourir
à l'efficacité
du silence.

CADAVRE EXQUIS CYBERNETIQUE ?

2009-05-29T10:22:00.006+02:00

Il y a belle lurette (elles sont toujours belles, les lurettes), les surréalistes ont inventé un jeu-mécanisme de création qu'ils avaient appelé "cadavre exquis".
Je ne te ferai pas l'injure d'expliquer.
(Puisque tu es ici, t'as qu'à taper dans google si tu sais pas...)

Tout ça pour dire qu'il m'arrive de m'amuser à chercher à savoir par quel(s) mot(s)-clefs des internautes du bout du monde arrivent sur mon site. Et google qui pique sans doute aussi de manière alléatoire dans les textes fournit encore (mais ça ne durera sans doute pas) de bribes de signifiants parfois hallucinants qui provoquent la curiosité mieux que je ne pourrais faire en opérant un choix conscient dans les écrits de la page...
Ainsi :

Massy, Ile-de-France arrived from google.fr on "et l'on se dit qu'il est bien tard..." by searching for C'est au crépuscule de la vie qu'on sait si l'on a aimé et surtout, si l'on a été aimé... .
09:11:29 -- 45 minutes ago
et l'on se dit qu'il est bien tard...
D'après le Petit Larousse qui - malgré sa taille sait de quoi il cause en matière de ....
Et plus j'aime, plus je prends du recul. Pour ne pas me laisser prendre. ....
Non Claude, ma vie n'est pas en jeu, peut-être juste enjeu. ....
C'est pour le moins ta jeunesse - si pas toute ta vie - qu'il faudra mobiliser pour ...

CE N'EST QU'UN COMBAT, CONTINUONS LE DEBUT.

2009-05-26T11:02:00.015+02:00

Josep Bofill. Posicio.

Josep Bofill. Vianants de Barcelona.

Les défilés de piétons, à Barcelone et ailleurs, se déroulèrent sous bonne garde - on n'est jamais trop prudent - mais sans susciter l'inquiétude particulière du pouvoir.

Josep Bofill. No.

Apparurent - contre toute attente - des manifestations spontanées de négation qui prirent naissance simultanément chez des individus non encore interconnectés.

Josep Bofill. Meeting.

Cette fois, de par ses dimensions individuelles et collectives, le mouvement prit une ampleur inattendue et fut à deux doigts de déboucher sur un bouleversement social significatif.

DES ENFANTS. (suite).

2009-05-11T14:15:00.010+02:00

Arnold De Spiegeleer. (Echec, détail).

Mois de mai très généreux.

Je veux dire en soleil et chaleur.
Les gars bossent dans les cultures : peuvent pas normalement mais ont ôté jusqu'au Tshirt...

Peuvent pas. Mais le prof. a chaud aussi.

Puis la fin de l'année approche.

Un seul d'entre eux : 17 ans - athlétique - a gardé le haut.

Je m'approche, nonchalant et curieux : "Je te savais bon cavalier, mais pas si à cheval sur le règlement."

Il me regarde sans répondre ... lui pas si tacite d'habitude.

Un copain, derrière lui, me fait discrètement signe de laisser tomber.

Je m'éloigne, mais c'est lui qui me suit...

Il raconte : sortie de nuit entre copains.

Arrosée. A l'alcool, bien sûr. Mais peut-être autre chose.

Perte de conscience.

Se réveille le lendemain.

Découvre un tatouage sur l'homoplate.

L'horreur... Pas que ce soit laid mais c'est la symbolique qu'il abhorre...

Condamné à vie... à s'expliquer chaque fois qu'il se met torse nu ...
Certains rigolent avec un léger rictus de culpabilité.

Les autres non plus ne comprennent pas pourquoi il a si mal à cause de ça.

Moi, je n'ai rien à lui apprendre puisqu'il souffre d'une identification symbolique contrainte et indélébile.
J'espère qu'avec le temps il a trouvé une solution : chirurgie, lazer, un autre artiste qui a rectifié...
A moins que, depuis, comme beaucoup, il ait "grandi" dans sa tête.

Et qu'il s'en foute...

A LA GRANDE CAVALE *.

2009-04-26T09:31:00.016+02:00

Dirk De Keyzer. Mes souliers sont rouges.

En ce temps-là, t'étais bonne cavalière et tu montais à cru.

Qu'est-ce que t'as pu cavaler !

T'en as gardé de beaux restes : une fameuse culotte de cheval.

De quoi combler les rêves de ceux qui - en ce jour - partagent le privilège de te prendre en croupe.

Dirk De Keyzer. Ruiter.

* D'après le Petit Larousse qui - malgré sa taille sait de quoi il cause en matière de vocabulaire - "cavale" signifie jument en langage poétique.

JOCONDE DIGITALE.

2009-04-15T10:07:00.011+02:00

Josep Bofill. Entre digits.Dans le halo aléatoire qui nimbe ton visage
entre deux successions digitales parallèles
je te devine

perçois le moment

où l'éclair du binaire

prendra la relève :
tu auras disparu.

M'appartiendra de faire varier
le curseur du mystère
pour produire

à la demande

et sans risque

l'intensification optimale de ton vécu.

Tu seras pour la foule
la Joconde digitale

et moi l'artiste à peine binaire.

Josep Bofill. Joconda digitas.

DEUX EN MARGE.

2009-04-10T09:00:00.008+02:00

Josep Bofill. Dos.

Je suis avec eux, mais la «cause» perd, tout à coup, de son importance .

Et je cherche un visage fraternel qui - pour ses propres raisons - n’y croit plus trop non plus , qui - pour ses propres raisons - a fugué loin d’ici après s’être cru obligé de répondre à l'appel.
Un visage féminin, si possible…
Et l’on s’arrache pour mélanger nos larmes.
Au bistro… ou plus si affinité.

Explosions d’artifices dans une vie sans éclat.

Feu .

QUI ES-TU ?

2009-03-26T10:25:00.011+01:00

Josep Bofill. Laila II.

Te cadre pour mieux t'encadrer.

Te colle aux cimaises : dans l'imaginaire.

Surévaluée, te voilà bien mal cadrée...

Te colle au mur dans le quotidien.
Décidément, peux pas t'encadrer...

Peux pas te voir en peinture.

ET NOUS... SOMMES-NOUS ?

2009-03-22T09:01:00.007+01:00

Jean-Louis Corby. Incertitude.

Le mec que tu regardes ce soir sur la scène, ce mec aux cheveux blancs avec sa tête qui ressemble à un trapèze, n'est pas là.
Les chansons qu'il chante, tout ce qui t'arrive par les yeux et par les oreilles, tout cela a été fait, dit et redit depuis longtemps.
Le mec que tu regardes, c'est de l'illusion.
Demain c'est la mort figurée, on vous la vend cette mort figurée, on vous vend cet artiste pâli sous des projecteurs réglés, soumis.
On vous vend par petits paquets, par petits fauteuils à des prix acceptables un artiste qui s'est vendu pour un prix accepté. L'argent c'est le sourire du désespoir.
Demain c'est aussi le désespoir. Alors, demain tu seras riche mon camarade, car ce que je te donne n'a pas de prix.
Accepte-moi comme je t'accepte.
Demain je t'aime !
Léo.

Je persiste : et nous, sommes-nous ?

Bonjour Michel,
Tu sais, je ne partage pas ton sentiment d'insuffisance ou d'humilité...
Ni pour toi, ni pour moi...
Non par orgueil, mais parce que je vois dans cette tendance à l'idolâtrie - tu m'excuseras - les racines de notre démission, je veux dire du consentement à la médiocrité de nos vies...
Personnellement, quand je vais au spectacle, je ne cherche pas un christ mais une voix fraternelle qui me fait pénétrer plus profond en moi.
Au point d'y découvrir des dimensions évidentes a posteriori, que je ne soupçonnais pas et sur lesquelles je m'appuierai pour aller plus loin.
Et plus j'aime, plus je prends du recul.
Pour ne pas me laisser prendre...
C'est ma façon de respecter l'artiste ... et de me respecter aussi.
D'ailleurs, si j'ai du plaisir à fréquenter ton site, c'est parce que j'y trouve une sincérité et une sensibilité assez exemplaire...
Sans spectacle...
Je veux dire : très souvent un homme à nu...
Même si, justement, tu te caches derrière des commentaires de spectacles pour te déshabiller.
Même si, à mon sens, ton humilité te conduit à trop citer...
Je sais, je le fais aussi, mais j'ai un lieu exprès pour ça.

A mon avis, tu gagnerais à débarrasser un coin de ton site pour y causer tout seul et pourquoi pas de toi ?
Tu émets le souhait qu'on se rencontre ailleurs que sur le net.
Ben, faut décider et pas faire confiance au hasard quand même.
Claude.

VEILLEURS.

2009-03-13T10:56:00.004+01:00

Josep Bofill. Veladures.

"La liberté des autres étend la mienne à l'infini" (Michel BAKOUNINE).

Je fus préoccupé par les problèmes de révolution :
participer à l'expansion de la liberté
des hommes.

Mais pas assez de temps
pour m'oublier
au point d'être solidaire
de ces compagnons
de passage,
au point de me battre
pour ce qu'ils ne désiraient pas eux-mêmes.

Nous ne serons que des veilleurs.
Passerons-nous seulement le flambeau ?

APOLLON.

2009-02-24T09:07:00.017+01:00

Josep Bofill. Apollo.

Fils des dieux ?
Engendré par les humains ?

Nul n'avait jamais pu percer le mystère de son étrangeté foncière.

A la fois si semblable, mais fondamentalement différent...
Sa présence induisait le malaise...

Comme on prélève de l'ADN, pour invalider par la science toute incertitude en matière de filiation, on le trépana pour savoir.

Il était le produit de sa propre cervelle.

CINQUIEME SAISON.

2009-02-21T09:46:00.016+01:00

Jean-Louis Corby. Les quatre saisons.

A Michel Valois en réponse à :

http://michelvalois.canalblog.com/archives/2009/04/02/13236322.html

Et si tout était plus simple ?
Un tabouret à 3 pieds est toujours stable...
Quelle que soit leur longueur (des pieds...)
et la configuration des sols.

Le problème commence

quand tu introduis en toi le surnuméraire

qui induit le délire

de l'adaptation :

bicyclette

amour fou

triolisme

quatrième pilier

quatrième dimension

cinquième saison

sixième sens

septième ciel

Toutes tentatives

- banales et souvent avortées -

qui participent à ce qu'il arrive

que les parallèles concourent à l'infini

dans la réalité de ta vie quotidienne.

Tu commences par accepter de te confronter aux affinements de l'ébénisterie ... tu finis allongé sur le divan du psychiâtre. Alors que tu pourrais t'asseoir simplement sur son tabouret...

A 3 pieds...

Avoue :

- même pour élucider tes problèmes mentaux -

tu vises avant tout ton confort

et la sophistication.

Tu ne vas pas me faire croire que ta vie est en jeu ?

Et tu t'étonnes de ce que ...

Bien sûr.
Non Claude, ma vie n'est pas en jeu, peut-être juste enjeu.
J'apprécie cette amitié à distance numérique, mais à proximité philosophique.
Tes commentaires m'aident à me tenir droit sur le tabouret-trépied.
Mais n'est-ce pas toi qui me conseillais de me lâcher un peu plus ici et d'exprimer moi sans me cacher derrière des citations.
Ce que j'aimerais (oui, c'est banal), c'est me lâcher aux heures de plénitude, d'hébétude et de qu'est-ce que cette vie est bonne-tude. Mais ce n'est pas ce qui me bouge.
Je te dédie une chanson de Ferré/Caussimon, "Mon camarade",chanson qui n'a rien de léniniste et que j'ai vue (ça fait un bail) chanter par Julien Clerc, seul au piano, lors d'une soirée de l'association Choisir. Ce soir là, Reggiani avait réellement aggressé un spectateur qui n'avait pas la positive-attitude. ça fait longtemps quand même, un peu, beaucoup, je sais pas, mais a long time.
Posté par Michel, 02 avril 2009 à 22:05.

REGARDE ...

2009-02-18T09:31:00.013+01:00

Josep Bofill. Espace. Temps.

regarde...
l'écoulement
de toi
dans l'espace temps
va te créer conscient
en possession de toi

en pure perte

tu verras
ce que tu ne peux plus
et qu'il aurait fallu
que tu vives

ARLEQUIN ASSASSIN ASSASSINE.

2009-02-07T10:29:00.010+01:00

Jean-Louis Corby. Arlequin.

Mais pendant ce temps-là

L'assassin court toujours

L'assassin court encore

Il s'appelle "chacun"...

Chacun de nous, de vous

Aux treize coins du monde

Chacun a plus ou moins

Dans les brouillards de Londres

Un soir sans le savoir

Poignardé Arlequin...
Francis BLANCHE. Arlequin assassiné.

Je vous mens.

Pour le moins, je vous joue la comédie : même si je monte sur scène, je ne suis pas acteur.

Je suis ici pour que le réel pénètre la fiction.

C'est le seul moyen que j'ai trouvé pour que ma vie entre dans la vôtre : par effraction...

Le comédien (del arte...) !

Pauvres amis qui me suivez pour vous distraire...

(...)
Alors j'improvise...

L'arme blanche, il se l'était procurée dans un but bien précis.

Mais il s’avère que - depuis qu’il possédait ce couteau - il n’avait plus jamais tué personne.

Contamination des vertus initiatiques de ce magnifique surin ?
A moins qu’il faille, déjà tout simplement, attribuer cette chute d’activité à la lassitude ou une baisse de vitalité liée à l’âge.

(...)

Vous ressentez déjà que l'histoire se termine avant d'avoir vraiment commencé.
(...)
Pour qu'elle reste cantonnée dans la fiction (inoffensive...), je me résouds à monter sur les planches.
Simplement en guise de thérapie.

Je ne serai même pas un assassin.
(...)
Avant de vous tirer ma révérence.

Jean-Louis Corby. Salut d'Arlequin.

PEDAGOGIE DE L'ENVERGURE.

2009-01-29T09:32:00.011+01:00

Jean-Louis Corby. Envergure.

Il ne t’expliquait
rien.

Mais si tu comprenais
ce qui était en jeu
tu partais
au charbon.

Bien loin de dominer

quand il avait confiance,

cet homme

savait te mettre dans des situations
où tu te révélais
à toi-même

et construisais ta stature.

REGARDE-TOI DANS LES YEUX.

2009-01-23T10:42:00.011+01:00

Arnold De Spiegeleer. Miroir en novembre.

Il reste peu.
.

De temps.

D'espace.

Tu crées de ta plume
le noyau compact
de la vision graphique
de ta fin
que tu compresses
sur papier blanc
et démultiplies
à l'infini
par la simulation

d'un jeu du miroir.

Et tu calcules.

Ou tu joues.

Tu uses de la fiction
pour rendre le réel
supportable :
l'éternité sans toi.

Prête-moi ta plume.

Chante dans la nuit
la voix de l'enfance
qui a tout compris.

Prête-moi ta plume
pour écrire
1 mot
ma chandelle est morte
je n'ai plus de feu
la porte ne s'ouvre plus
pour l'amour.

MIROIR EN NOVEMBRE.
Je n'ai pas assez valorisé le titre originel du dessin d'Arnold. J'ai bien sûr mis le paquet sur la notion de miroir : le regard braqué sans concession - les yeux dans les yeux - sur une vie qui se termine. Déjà dans les prémisses de la déglingue. Mais pourquoi aussi : Miroir EN NOVEMBRE ? Bien sûr parce que l'oeuvre a été créée à cette date. Novembre fait sans doute allusion à l'année - donc à la vie - qui va vers sa fin... J'aurais donc pu tout simplement conserver ce titre pour l'écrit... Je voudrais affirmer ici que novembre n'est pas décembre : même pas encore l'hiver et que c'est peut-être encore le moment d'affirmer l'essentiel, maintenant que nous sommes capables de ne plus laisser notre regard se détourner...Il y aura un miroir en décembre... Peut-être même irons-nous jusqu'au seuil du printemps... Mais pas plus loin. C'est promis.

Claude.

ESTOMPEMENT DE LA NORME.

2009-01-21T11:23:00.006+01:00

Josep Bofill. Chairs.

Un débat ... : l'estompement de la norme du respect de l'expression liée aux facilités données par les moyens électroniques.

De l'expression sans prise de responsabilité (mensonges, ordures, anonymat sous un pseudonyme...) à la tentation de la censure...

Nul n'est à l'abri : de l'individu au système.

Et je ne me mets pas hors du coup : il m'est arrivé, à moi aussi, d'un simple clic, de transmettre copie d'une correspondance qui, dans la tête de l'auteur de la lettre, m'était destinée à moi tout seul...

C'est comme cela que tout commence : et je n'en suis pas fier...

CLANDESTINITE MEDIATIQUE QUOTIDIENNE.

2009-01-20T10:19:00.010+01:00

Josep Bofill. Ligne avec cravate.

De l'autre bout du monde (c'est où ?) surviennent des robots qui enregistrent et regroupent des données...

Sur certains sites (le tien) , il n'y a que toi et eux...

Personne d'autre qui lit...

Pourtant, on finira par te demander des comptes... sur ce que tu croyais pouvoir dire impunément parce que tout à fait inutilement...

Dans un premier temps, on n'enverra pas l'armée.
On traitera l'affaire sous la forme insidieuse :

Monsieur,

(nous sommes ici en privé, n'est-ce pas ?)
Vous sollicitez cet emploi...
Croyez-vous vraiment qu'en fonction de ce que vous affirmez sur..., je vais être assez bête pour...

Résultat : tu te tais... Pas besoin de censure.
Mais s'il n'y a rien de toi sur toi sur internet, c'est que tu manques d'envergure...

Mais y a (ou y aura) des petits malins qui finissent (ou finiront) par vous donner des indices bidons en pâture... : nous allons vous concocter une petite série de portraits acceptables que nous sèmerons comme les cailloux blancs du poucet... Vous n'y verrez que du feu et vous serez enchantés - même de ma candidature - je vous le promets ...

C'est (ce sera) la société de la clandestinité médiatique quotidienne.

http://www.lemonde.fr/technologies/article/2009/01/17/un-internaute-piege-par-ses-traces-sur-la-toile_1143123_651865.html#ens_id=1138494

SUFFRAGE UNIVERSEL.

2009-01-19T10:01:00.011+01:00

Jean-Louis Corby. La courte échelle.

Jean-Louis Corby. Vu d'en haut.

Nous t'élevons pour nous représenter.
.

Sur nos têtes, tu prends appui

pour nous rabaisser.

Se sent confusément que ... l'on attend de toi.

Nous fondus dans l'on.

Dans l'éther anesthésié... tu nous toises...

Puis tu tombes de haut.

DESIR PASSION.

2009-01-15T08:47:00.012+01:00

Josep Bofill. Desir.

Josep Bofill. Requadre verde.
Josep Bofill. Requadre vermelle.

Tout vient de la confusion
entre amour et désir d'amour...

Les faims et l'absence
créent un trou en soi
qu'il faut combler...

Elle n'y peut rien la passante
- dans la rue ou sur internet -
si je m'arrête
et la perçois
comme j'aimerais qu'elle soit...

"Je serai donc olivâtre
ou vermeilleuse..
selon l'exigence de ton regard."
dit-elle si
- par chance -
son trou est aussi béant
que le tien.

Mieux vaudrait combler
soi-même
le trou de soi ...
:
que la quête de l'autre
ne soit pas recherche de complémentarité ...
mais excès...

Je ne suis pas en manque,
je cherche à déborder.

Je te vois d'emblée telle que tu es...
Puisque j'ai et n'ai pas besoin de toi.

ERRANCE.

2009-01-14T09:53:00.009+01:00

Jean-Louis Corby. Errant.

On avait encore une adresse

Pas de loisirs obligatoires

Pas de télé obligatoire

Et pas de matricule aux fesses

On pouvait prendre pour confesseur

Sa femme, son enfant, sa sœur

Sans être sûr d'ouvrir son cœur

Au ministère de l'Intérieur

Et même se regarder en face

Sans s'demander si c'est un flic

Si c'est soi-même ou un indic

Dont on voit les yeux dans la glace

Gilles SERVAT. Litanies pour l'an 2000.

L'errance fut - comme on dit - le quatrième pilier de ma vie.

Pourquoi quatrième ? Tu n'as qu'à compter...
L'inavouable, quoi ...
Mais souvent avoué : je dirais l'attestation de ma liberté.
Ce qui m'a permis de ne pas suffoquer dans un monde si pauvre en oxygène...
Et c'est d'abord à cette liberté-là qu'on s'attaque puisqu'il est difficile de la défendre sans révéler sa faiblesse : la difficulté que l'on a de vivre hors des sentiers battus.
Alors, je ne dis rien, je laisse faire quand mes cartes de banques révèlent mes déplacements, mes appels téléphoniques laissent la trace de mon numéro.
Je me révolte pour une cause juste... (blabla).
Tu te souviens... Si chaque fois que je t'avais appelée et que je ne tombais pas sur toi...
A l'époque : une erreur, bien sûr, mais chaque fois le même numéro...
Moi, je m'en foutais : j'avais tout dit...
Ton GSM, maintenant ... sans doute.

Ils sont soulagés quand un délinquant est arrêté si vite après avoir été si efficacement suivi à la trace par des caméras si bien coordonnées.
Moi - tout en comprenant, bien sûr, les victimes et leurs proches... - j'ai plutôt peur... d'une société qui échange si facilement sa liberté contre de la sécurité...

Courage, camarade : la fourmilière est devant nous...

POUR EN FINIR AVEC LE BODY (et fignole... 8).

2009-01-13T09:25:00.006+01:00

Jean-Louis Corby. L'homme fissuré.

Je me contraignis donc au sport intensif vers 35 ans, alors que toute mon enfance et ma jeunesse avaient été marquées par la haine de cette pratique : je débutai à l'âge où tout sportif poursuivant des buts compétitifs prend sa retraite à cause du déclin de ses performances et compense ses sacrifices par le laisser-aller (suivez mon regard...).

1) Jusqu'alors le corps fonctionnait normalement.

Je remarquai une tendance à l'empâtement.

Je ne souhaitais pas ajouter l'exécration de mon enveloppe charnelle à la récurrence de mes problèmes psychologiques.

Je ne visais pas la perfection des culturistes : il s'agissait simplement de contrer l'offensive de l'âge et la dégradation physique qui y est liée.

Un peu comme ce que je décris bien plus bas au sujet de l'acquisition de l'intellectualité à l'école primaire... : comprimer une activité abhorrée en un temps très court - mais très dense - afin de garder la liberté de continuer à me permettre des transgressions (nourriture et boisson) sans que cela tire trop à conséquence au niveau physique.

2) Il me fallut d'autre part me blinder et - peut-être - m'étourdir.

Le poids (de la fonte) - qui pouvait augmenter chaque jour grâce à l'entrainement - symbolisait les problèmes que je pouvais repousser.

Mieux qu'une thérapie... Je crois encore aujourd'hui qu'aussi longtemps que je pourrai maintenir cette pratique quotidienne - comme hygiène de vie - il ne pourra rien m'arriver... ou plutôt que je pourrai relativiser ce qui advient. Un peu comme si cette dépense intense d'énergie au saut du lit, m'arrachait de l'onirisme nocturne et me permettait - à moi qui vis maintenant à côté de la vie comme on est à côté de ses pompes (en retrait(e) quoi) - de prendre pied malgré tout dans le réel...

3) Je débutai à la salle des ouvriers des forges qui fit un peu office de sas : je venais de m'arracher - par nécessité interne, on va dire ça... - à une vie de syndicalisme intense qui m'avait, durant plusieurs années, monopolisé... et je culpabilisais... J'avais, par la force des choses, toutes les réponses et me retrouvais avec plein de questions et plus de réponses du tout...

Les travailleurs descendaient de la pause de nuit à six heures du matin. Beaucoup se pressaient au bistro, se serrant les coudes pour lever le coude et compenser la nuit...

D'autres se récupéraient en repoussant de la fonte (je dis repousser parce que c'était en fait une salle d'althérophilie qui tentait sa mutation en filant vers le fitness) : hommes jeunes ou déjà bien mûrs que je ressentais comme une aristocratie ouvrière et pour qui j'avais un vif sentiment de fraternité respectueuse parce que - malgré la rudesse de leur vie - ils avaient l'énergie de s'arracher à leur condition sociale, au déterminisme de l'âge et d'une vie physiquement éprouvante en entretenant quotidiennement et consciemment le fonctionnement de leur corps.

C'était au moment où commençaient à débarquer les femmes, entraînant par là même des mutations vestimentaires et du comportement.

Pas encore l'envahissement massif du troisième âge dans les salles de gymn...

Il s'agissait encore de se faire accepter en soulevant lourd... Je n'ai pas dit tout de suite que j'étais enseignant, ou plutôt je n'ai pas mis en avant la discipline que j'enseignais... : pour eux comme pour moi, ce n'était pas un vrai travail...

Mais le passé syndical - même intellectualisant - couplé à mes transformations physiques étonamment rapides - dues en grande partie au respect scrupuleux des consignes des copains - finissaient par aider aussi à mon intégration...

L'anonymat des tenues de sport camouflait la situation professionnelle jusqu'au moment où l'édification de la sympathie spontanée permettait parfois les dévoilements dans les rires et la surprise de certains qui ne seraient pas venus spontanément et n'auraient pas tutoyé d'emblée...

Idem, plus tard, mais dans le sens inverse pour moi quand, dans une salle à implantation sociale différente, je nouai tout de suite des liens avec des personnes vers qui je serais allé avec bien plus de méfiance...

La fréquentation des salles de gymn eut comme effet sur moi de provoquer l'estompement des barrières sociales au profit de la perception de la vérité psychologique individuelle du mec. J'y gagnai.

PROMENADE 2. (Ballade du financier compulsif).

2009-01-01T10:30:00.021+01:00

Arnold De Spiegeleer. Underground.

Que vaut un cambriolage de banque face à la fondation d'une banque ?
Bertold BRECHT.

quand le moment sera venu
si ce qui reste de la valeur
de mes hedge funds pourris
de mes titrisations supergaranties
aléatoires
me le permet encore
je me paierai
une pute ?
une psychologue ?

c'est la même fonction le même tarif

je m'offrirai le luxe ultime
d'une pute-psychologue
même s'il faut payer double
ou je l'épouserai
si j'ai plus les moyens

quand l'instant sera là
je lui foutrai ma vérité plein la bouche
ou plein la tronche
selon qu'après avoir rompu l'os
elle me suce la substantifique moëlle
ou que je lui cause
de mon substrat cybernétique
de mon modèle mathématique canonique hypothético-déductif
bref de ma vie essentielle

c'est la même fonction

quand le moment sera venu
quand mes CDS
(credit default swap)
ne vaudront vraiment plus rien
alors je risquerai
un ultime leverage
et je jouirai
une dernière fois
de mes fonds souverains

selon l'inspiration : l'expiration
du moment

Pour comprendre le langage poétique du monde nouveau :
http://jusquacetempleenruinesmais.blogspot.com/2008/09/la-crise-financiere-de-a-z.html

PROMENADE.

2008-12-21T08:52:00.020+01:00

Jean-Louis Corby. Promenade.

A quoi cela sert-il que je sois vertical ?
J'oublie mon nom, je suis sans souvenirs.
J'invente l'attitude heureuse, je retrouve l'orientation des morts et des amants.

J'accepte d'adhérer au monde et de ne plus penser.
Luc Bérimont.

quand le moment sera venu je me paierai
une pute ?
une psychologue ?
c'est la même fonction le même tarif
je m'offrirai une pute-psychologue
même s'il faut payer double ou je l'épouserai
si j'ai plus les moyens

quand l'instant sera là
je lui foutrai ma vérité plein la bouche
ou plein la tronche
selon qu'après avoir rompu l'os
elle me suce la substantifique moëlle
ou que je lui cause
de mon substrat cybernétique
de mon modèle mathématique canonique hypothético-déductif
bref de ma vie essentielle

c'est la même fonction

quand le moment sera venu
selon l'inspiration : l'expiration
du moment

HONTE. (LES OBJETS DE...). 2. LA LUGE.

2008-12-18T10:13:00.009+01:00

Une année où la neige fut particulièrement abondante : quinze jours de chute sans presque discontinuer.
A l'époque, beaucoup moins de voitures ... On ne salait pas les routes et le paysage gardait son caractère immaculé et prolongeait longtemps, dans la tête des enfants, ses titillations oniriques.
Ils avaient sorti les luges : joie à dévaler les buttes dans les parcs publics.
Il m'en fallait une - je l'avais décidé - et n'avais que la ressource de la fabriquer.
Pour le siège, c'était facile : un bac à bière retourné.
Mais les patins ?
Je songeai à démantibuler un tonneau que j'avais trouvé pour en recueillir deux douves bien courbées : tentative de clouer ces patins de fortune sur le bac... mais pas l'habileté - pas les outils adéquats, dirai-je, pour me disculper - pour que ça tienne rigide.
Tentative désespérée d'utiliser l'engin ... : visiblement ça ne glissait pas sur la neige et, de plus, le bac à bière se révélait vraiment peu ergonomique pour cet usage surtout lorsqu'on adoptait la position couchée : centre de gravité trop haut, c'était évident.
J'allais me taper la honte si je m'amenais avec ça sur les pentes enneigées : coup de hache rageur dans la belle ouvrage.

Plus tard : nouvelle honte d'une autre nature quand, à la faveur d'une lecture, je pris connaissance des complexités des techniques de fabrication du tonneau.
J'éprouvai une sensation de sacrilège pour avoir démoli un récipient si imprégné de technique artisanale pour prélever ce qui pour moi, à l'époque, n'avait pas de plus de signification que deux bouts de bois...

Tonneau.
La planche de bois longitudinale utilisée pour la fabrication du corps du tonneau est nommée douve ou douelle.
Plusieurs douves sont assemblées ensemble à l'aide d'un cerclage de fer.
Douelles : Les outils et la fabrication.Trois opérations permettent de préparer les douelles pour le montage :Mise en taille : opération qui consiste à tronçonner les douelles à la même longueur. Elle s’accompagne d’un contrôle visuel de qualité. Les défauts éventuels repérés seront éliminés à la scie à ruban.
Dolage évidage : opération qui consiste à usiner les faces externes et internes des douelles avec des outils concaves et convexes correspondant au rayon du tonneau. Le dolage (face externe) est exécuté sur la partie médiane de la douelle. L’épaisseur aux extrémités des douelles est conservée pour l’usinage du Peigne qui se fera plus tard.
Jointage : opération qui consiste à usiner les chants des douelles dans le plan radial suivant un angle correspondant au rayon du tonneau et dans le plan longitudinal suivant une courbe qui déterminera le Bouge (bouge = ventre). Le jointage est l’opération clé du métier de tonnelier. De sa qualité dépend la qualité du tonneau. Le jointage détermine l’étanchéité des joints entre les douelles, la forme du tonneau (bouge), sa capacité
Le choix des douelles étant fait il faut faire la mise en rose.
Pour cela un cercle métallique est utilisé, une petite cale est placée et les douelles sont mises côte à côte.Pour terminer un autre cercle métallique est installé, le cercle de départ est enlevé et un autre cercle est fixé solidement à l'aide d'un marteau et un coin. Ensuite cette "rose" est placée dans une étuve pendant environ 15 minutes.
A la sortie de l'étuve le bois est prêt pour la seconde phase, la mise en forme du tonneau. Pour donner la forme au tonneau un filin métallique est placé autour de la partie ouverte de la "rose" et un vérin pneumatique resserre les douelles. Deux cercles métalliques sont placés et enfoncés à l'aide d'un marteau et un coin. Ensuite le tonneau est chauffé pendant un temps associé à sa destination (vin rouge, vin rosé, vin blanc par exemple).Pour terminer la première partie de la fabrication il faut resserrer le cerclage. Une presse spéciale est utilisée (du même type que celle de la photo ci-dessus à droite). Maintenant diverses opérations vont être entreprises pour terminer la fabrication du tonneau.
http://fr.wikipedia.org/wiki/Tonnelier#Les_outils_et_la_fabrication

DERRIERE LA VITRE.

2008-12-13T13:38:00.010+01:00

Josep Bofill. Derrière la vitre 1 et 2.

biologiquement le m'arrange avec l'idée que je me fais de la biologie
je pisse j'éjacule je pleure
Léo.

Sensation étrange mais tenace,
purement instinctive,
au-delà de toute intellectualité,
- je veux dire de toute perception scientifique
ou raisonnable -
:
je ne crois pas à la filiation,
du moins pour moi.

Il me semble que j'étais "de la vie"

désincarnée,

abstraite,

que je cherchais à "naître",

que je suis arrivé devant des gènes

et que je les ai pris

comme on prend l'ascenseur

un simple véhicule qui n'a rien à voir avec moi,

ce que j'avais sous la main,

pour entrer dans la vie...

J'aurais dû dire :

comme on s'introduit par un sas...

La notion d'élévation

qui se glisse subrepticement ici

n'est pas adéquate.

Humanité ?

Peut-être...

mais tout à fait aléatoire.

Et que je partirai comme je suis venu en vous laissant ma carcasse.

HONTE (LES OBJETS DE ...). 1. LE VELO.

2008-12-13T08:42:00.018+01:00

Dirk De Keyser. Fietser.

David Bernard. Les objets de la honte (Erès- Toulouse).
Nous poserons que la honte, à l’instant où elle saisit un sujet, révèle déjà sa portée ontologique. Nous tâcherons de dire quelle traversée de l’image elle comporte, et de là, quelle destitution subjective elle impose. Ce faisant, nous voudrions définir quels sont les objets, a, de la honte. Ceux qui poussent le sujet à la honte, conduisent cette traversée de son image, et le visent, pour le réduire. Et donc aussi, au terme de ce terrible instant de voir, cet objet auquel, justement, le sujet se verra réduit : l’objet honteux.

Le vélo.

Les enfants finissaient pas recevoir un vélo flambant neuf

qui
- outre

la liberté

de mouvement qu'il offrait -
commençait
(sans doute à cause de la transmission télévisée des courses cyclistes)
à faire déménager l'imagination...

Toi : la débrouille.

Demi-vélo avec frein torpédo
(système commandé par un retour en arrière des pédales)
+
roue avant de récupération

désassortie
trouvée sur je ne sais quelle décharge...

Le père
- un peu inquiet quand même pour ta sécurité

et ayant déjà mesuré tes aptitudes au bricolage... -
t'installe un frein à main sur la roue avant
parce qu'il craint une défaillance du système...

t'offre

2 pneus neufs

- à l'état neuf -
et un éclairage conforme.

Vélo de femme

déglingué ( e ?)

à l'origine.

Les copains - déjà suréquipés - rigolent...

Extra comme intériorisation de l'idéologie de l'égalité des sexes :
l'humiliation
par la honte

alors que, chez les autres,

à ce moment,
le vélo est un instrument de séduction...

Anodin ?

Rien de tel pour induire
subrepticement
des idées de vengeance

et de haine

et un machisme revanchard

qu'il faudra combattre

en toi...

MISERE DE L'HUMAIN.

2008-11-27T09:29:00.006+01:00

Jean-Louis Corby. Clones.

Gustave ne s'est pas extrait de l'inerte pour se multiplier.
II ne parvint qu'à se reproduire, je veux dire se dupliquer.
Pas à se retourner, prendre ses distances : faire face à ses semblables.
Pour devenir unique et enfanter une nouvelle espèce qui ferait de même pour (r)évoluer de manière permanente.

Josep Bofill. Varis + 1.

ABSENCE.

2008-11-18T15:14:00.009+01:00

Josep Bofill. Absencia.

L'entourage avait fabriqué de lui cette image synthétique : son chapeau et son parapluie...
Il se savait défini dans la tête de ses proches par une cristallisation de ces deux composants ce qui leur évitait de s'interroger outre mesure sur la nature de son identité profonde.
L'abandon rassurant de ces objets dans l'environnement familier donnait à notre homme la possibilité de l'évasion ou peut-être, plus modestement, la faculté de l'absence.
Délaissant parmi nous les symboles qui faisaient sa légende, il aurait pu mourir sans que ça tire à conséquence.

TRANSGRESSION.

2008-11-11T09:24:00.003+01:00

Jean-Louis Corby. Complicité.

J’avais repéré à la cave, au fond d’une armoire, entre un résidu de bible (version nouveau testament) et un chapelet ébréché auquel il manquait des boules, un livre particulier qui m’attirait : un bouquin de cul de l’époque, c’est-à-dire pas très audacieux… J’imagine ce que je serais devenu si j’avais manqué de discernement au point de syllaber avec autant de rage dans les vestiges de cette bible, expurgée par les méfaits du temps mais aussi avec intention semblait-il : il y avait des pages arrachées, assez rageusement. Peut-être que Marie-Madeleine, lavant les pieds du christ, c’était trop érotique pour un lecteur précédent, ou une lectrice.

Moi j’étais déjà un désaxé.

J’étais petit, j’aimais les grandes. Est-ce un délit aussi ? Il y a prescription et il ne s’est pas passé grand chose. Un pédophile inversé, quoi… Aujourd’hui encore, mais c’est difficile parce que c’est quoi les grandes ? Je n’étais pas un criminel. Du moins, pas encore. Je crois qu’elles étaient trop petites, les grandes. Ou peut-être qu’elles ne m’aimaient pas. En fait, je leur foutais la trouille. Je pense, aujourd’hui, à toutes ces enfances fracassées pour mise en conformité contrainte au moule de l’innocence. J’avais échappé au divin biblique pour le projeter sur la femme. Toute une vie pour se décrasser enfin de tout sacré… Elles me paralysaient.

Bref, je syllabais donc péniblement puis, très vite, avec virtuosité et j’allais à l’essentiel ...

Ce fut l’origine de ce que je ressens encore aujourd’hui : que toute acquisition de connaissance est liée - chez moi - au franchissement d’un interdit, réel ou imaginaire. Et c’est ce qui m’attire : Adam au paradis terrestre, il n’aurait pas fallu insister très fort pour que je croque la pomme…

CHIENNES DE VIE.

2008-11-08T11:16:00.011+01:00

http://dessin.blogs.liberation.fr/eloi_valat/2007/08/chiennes-de-vie.html

MAISON BLANCHE

Obama est élu
Le chien des Bush a mordu un journaliste
NOUVELOBS.COM 07.11.2008 19:0815 réactions
Barney, le chien de George W. et Laura Bush a mordu au doigt un journaliste de l'agence de presse Reuters.

http://tempsreel.nouvelobs.com/actualites/buzz_sur_le_web/20081107.OBS0027/le_chien_des_bush_a_mordu_un_journaliste.html

Jeune garçon - presque un homme - avec son chien, sur la plage de la Corniche.

Grand, très beau mais sans race définie. Je veux dire : le chien. Longues promenades.

Parfois, ils s’asseyent, complices, tout près de la mer à regarder les filles.

Le gars ramasse un galet, peut-être simplement parce qu’il le trouve beau - particulièrement lisse -, le détaille sous tous les angles (je veux dire … de vision, puisqu’il est rond), prend plaisir à le manipuler longuement puis le montre à l’animal en lui flattant la nuque.

Il le lance (le caillou) dans les flots - pas à grande profondeur - juste assez pour qu’il soit immergé. Assez loin : dix, quinze mètres.

Le chien s’élance et, sans grande hésitation, ramène le caillou au garçon.

L’animal ne se trompe jamais ; en tout cas, plus maintenant.

Dès ton entrée, le chien s’approche de toi, frétillant de tout le corps.

Il porte dans la gueule un objet qu’il a choisi et que, manifestement, il désire que tu lances.

Il le dépose à tes pieds, fait mine de reprendre, insiste…

Si tu accèdes à sa demande, tu es perdu : il reviendra vers toi, porteur de l’objet, pour que tu le lances inlassablement. Tu seras piégé jusqu’à ce que tu partes.

Si tu fais mine d’arrêter, il t’aboiera furieusement dessus.

Est-ce comme ça que ce chien a dépassé son dressage : on lui a tellement fait rapporter d’objets qu’il cherche maintenant à partager son savoir avec tous les humains qu’il contacte ?

Rapporter au chien, ceux-ci n’ont manifestement pas voulu ; mais lancer à sa demande, cela manifestement ils acceptent.

Mais, qui sait si dans son intimité, l’animal n’a pas trouvé un humain qui lui rapporte ? En tout cas : sa gamelle à heure fixe. Il suffit peut-être de partager sa vie assez longtemps pour en arriver là.

Prairie aménagée en parcours de dressage pour malinois, principalement : mais il y a même des caniches.

Les chiens tiennent le coup, mais les maîtres s’essoufflent très vite à les suivre.

Un bar, près de l’entrée, suscite les silhouettes en barrique des humains coutumiers des lieux.

Une épreuve attire particulièrement : le maître dissimule, dans un rayon d’une vingtaine de mètres, un essuie soigneusement roulé et lié par une ficelle. Des semblables, il y en a plein sur le terrain. Mais le chien doit absolument ramener celui qui appartient à son maître. Ce qu’il fait sans jamais se tromper.

Je m’informe : « C’est à l’odeur ? Et, si c’est le cas, quelle est la source de ce relent particulier ?

On me répond, rigolard : « Devine… ».

Je n’ai aucune peine à comprendre, mais je me demande si le maître ne s’illusionne pas.

Je pense au jeune garçon sur la plage.

Sans en éliminer totalement l’hypothèse, je n’ai aucun souvenir qu’il se branlât sur les galets.

Pourtant, la qualité du rapport au maître était au moins aussi impressionnante que celle à laquelle je venais d’assister.

Le couple d’éleveurs , que j’interroge, a quelques reproducteurs qui logent dans une grange aménagée et s’ébattent dans un enclos.

Mais ils (les éleveurs) sont tellement satisfaits des performances particulières de l'animal dont je viens d’admirer les exploits que celui-ci dort entre eux toutes les nuits.

Qui promène son chien est au bout de la laisse. Serge GAINSBOURG.

CAUCHEMAR DE GUSTAVE.

2008-11-06T10:16:00.010+01:00

Jean-Louis Corby. Le cauchemar de Gustave.

Gustave fit un songe.

Il s’incarnait en mouche, avec l’espoir de devenir une mouche qui sait, et d’informer ses frères insectes des vrais mystères de la cruauté du monde.

Au réveil, malgré son malaise, bien sûr qu’il trouva cela absurde…

Il se rendit à l’évidence : incapable génétiquement de rejoindre les mouches, Gustave avait perdu, en lui, l’humanité…

Malgré toutes ces contradictions, ou plutôt se nourrissant d’elles, la vie se poursuivit, perpétuelle.

Elle dure encore aujourd’hui.

Gustave, les mouches et les araignées eurent beaucoup d’enfants qui moururent à leur tour.

Les uns parce que c’est comme ça et les autres en se faisant bouffer par les uns.

LES OBSESSIONS DE GUSTAVE.

2008-11-05T08:45:00.004+01:00

Jean-Louis Corby. Les obsessions de Gustave.

Car c'était bien là le problème de Gustave.
Etre incapable de dénouer par sa seule volonté des enchevêtrements de liens qui lui paralysaient la vie.
Il attendait que d'autres - les autres - trouvent la situation intolérable et le poussent vers la sortie.
Ce qui paralysait sa démarche d'arrachement : rien de très reluisant... Des restes de confort, des responsabilités même imaginaires qui lui donnaient des remords.
Pourtant, une fois délivré, il était à chaque fois soulagé et se demandait pourquoi il n'avait pas pris les devants depuis longtemps...
Après l'arrachement, il s'en allait vraiment : ce n'était pas le genre de mec à transformer en pimpantes amitiés des amours mortes...

TOUT DIRE (2).

2008-11-04T17:35:00.014+01:00

Jean-Louis Corby. Ambiguïté.

Tuer dans l'oeuf des images poétiques qui pourraient naître : dévier, fourvoyer.

Rapprocher des situations vécues à trente ans de distance, enchevêtrer des personnes pour n'en créer qu'une seule : concentré de psychologies multiples et contradictoires fondé pourtant sur du vécu...
Brouiller les pistes pour dire un vrai plus dense : pas des mensonges.

Faire jaillir une vérité plus profonde : celle qui révèle encore plus de sens par la compacité...

C'est pour le moins ta jeunesse - si pas toute ta vie - qu'il faudra mobiliser pour te libérer de tout ça.

Peut-être qu'encore contaminé, tu éduqueras des enfants en fonction de prémisses dont tu n'as pas encore pu te détacher vraiment.

Peut-être que tu iras vers les femmes encore tout infecté par ton enfance.

Peut-être même que, fatigué, la rage au ventre, rongé par la colère liée à l'impuissance du fait que rien de tout ça n'a vraiment changé, miné par la solitude, tu mourras avant d'avoir fait exploser tout ce fatras dans ta tête.

UN NOUVEL AMI.

2008-11-04T09:11:00.006+01:00

Jean-Louis Corby. Un nouvel ami.

Il entra donc en errance avec un nouvel ami.
C'était un progrès dans le sens d'une émancipation,

d'une rupture délibérée,
par rapport à une relation contraignante
qui n'apportait plus rien à cause de l'usure.
Mais c'était loin d'être une avancée :
un peu comme si la boue d'une enfance mimée
dont il ne parvenait pas à se décrotter
demeurait collée à ses semelles.
Outre la part de comédie
(sa vie était déjà mentalement ailleurs...),
il fallait quand même qu'il y ait de la complaisance
à demeurer dans cette situation d'immaturité
ou plutôt une lâcheté évidente
à ne pas tout faire
pour rompre certains liens

tellement confortables...

SUBLIMATION.

2008-11-03T08:50:00.026+01:00

Jean-Louis Corby. Le temps qui passe.

Il ne voudrait pas que cela se perde.
Il récupère donc tout et use de subterfuge (il fait flèche de tout bois, comme on dit, misant sur l'agressivité de la métaphore de la pointe), allant jusqu'à convertir du courrier personnel en message universel.

L'âge fait qu'il oscille entre fatigues énormes et montées - qu'il ne peut réfréner - de violents désirs de vivre encore des circonstances d'exhultation.
Il exagère toujours : exultation aurait largement suffit.
Pourtant le h d'exhultation (qui lui a échappé) lui semble mieux rendre compte de l'excitation...

Misère de l'orthographe...

Que seraient le monde et la vie individuelle si on n'y injectait jusqu'à la fin - dans un quotidien tolérable - les promesses de l'imaginaire ?

ET SUR L'IMPERIALE, COEUR DANS LES ETOILES...

2008-10-31T09:09:00.006+01:00

Moitié charnelle - moitié voilée

Bien trop lointaine - beaucoup trop près

Les cloches sonnent -les minarets

Voix monotones - les chapelets

Bernard LAVILLIERS. Samedi soir à Beyrouth.

Tram 55. En ces années où le Nord-Midi était encore joint en surface - plus ou moins en site propre - par ce qu'on appelait le pré-métro. Cela travaillait ferme en souterrain - avec pas mal d'inconvénients suscitant le mécontentement des riverains - en attendant que tout soit enterré... Les trams, les voyageurs et le mécontentement.

Une dame arabe - enfin manifestement de culture islamique - assise sur la banquette d'en face, en diagonale par rapport à mon regard. Distrait. Long manteau gris foncé boutonné - comme une soutane - jusqu'aux pieds.
Coiffe noire qui lui encadre le visage : pas un foulard, pas non plus genre burka puisque ses traits empâtés, mais encore marqués par des restes d'une beauté ancienne mais qui résiste ... mollement, sont apparents...
La quarantaine marquée, la taille épaissie sans doute à cause d'un laisser-aller lié à de grossesses multiples : pas le temps, plus envie de se reconquérir ...

Mais ce ne sont pas là les détails qui ont soudain éveillé mon attention et que j'ai probablement reconstitués, voire embellis par la suite pour des raisons d'esthétique littéraire en revivant mentalement la scène, je veux dire : pour vous raconter.

Soudain, elle se met à tourner de l'oeil, enfin des deux yeux... et ses traits saccadent de tics incontrôlés, en éclairs qui strient son visage. Je pense à un malaise, à proposer mes services...
Mais je me tourne légèrement sur la droite. La cause de son trouble pénètre mon champ visuel (voilà que je me mets au cinéma maintenant...) : un jeune homme, la vingtaine, cheveux noir de jais, fine moustache, de même couleur qui balafre son visage comme une cicatrice sous le nez qui isolerait ses lèvres du reste du visage et susciterait l'idée d'un gros plan significatif.
C'est son regard qui est la cause de tout : il plonge ses yeux avides de convoitise dans ceux de la femme qu'il cherche à posséder.
Un arrêt - certainement pas celui de sa destination -, un grand cri de frustration animale traverse l'espace clos du véhicule : la dame se rue vers la sortie, s'arrachant ainsi à l'emprise du regard.
J'ai trop de respect pour chercher à reconstituer le conflit interne qui s'est déroulé dans le cerveau de cette personne : tiraillements entre interdits culturels, voire ancestraux, voire tout simplement fidélité à l'amour d'un époux...
Contre toute attente, pas de rires aigrillards chez ceux qui ont assisté à la scène.
Au contraire, silence étrange marqué d'une sorte de dignité : chacun plongé dans sa vie ou, au contraire, cherchant à échapper à ses propres problèmes ... Et le gars - qui a repris son selfcontrol et qui se lève discrètement comme pour s'excuser - et qui descend à l'arrêt suivant aussi (pour échapper à l'emprise des lieux qu'il a dramatisés par son comportement) : pas non plus la destination qu'il avait prévue...

Et sur l'impériale
coeur dans les étoiles

y avait ma ...

taratata

MIROIR, MON BEAU MIROIR...

2008-10-30T08:52:00.017+01:00

Miroir, mon beau miroir, dis-moi si je suis la plus belle...

Le vent pousse d'un coup les portes du désert

quand ses guerriers mongols brûlent les caravanes

Le vent sculpte les dunes et change les frontières

déchirant les burkas des princesses nomades

Le vent qui hurle solitaire

force le gris dans tes yeux verts

Bernard LAVILLIERS. Rafales.

En cette capitale d'une improbable et minuscule région du monde occidental, tentée par une vision séparatiste parfaitement réaliste de sa destinée politique et économique, je croisai ma première femme en burka.

Séduit par la grâce naturelle de la démarche de la silhouette féminine que le vêtement mettait en valeur plus qu'il ne parvenait à la cacher, je dépassai la dame en accélérant le pas, puis me retournai ostensiblement sur elle et centrai mon regard sur le peu de visage qu'elle me livrait.
Et contre toute attente, je vis ou, plutôt, devinai - mais c'est avec certitude - qu'elle me sourit...

Nous nous sourîmes donc de concert.

Il me parut évident que j'avais assez vu de sa personne pour me sentir attiré : je veux dire que - rien qu'en voyant ses yeux - je pouvais être sûr que ce n'était pas le genre de fille à avoir les dents de travers.
J'avais en tout cas plus de garantie sur la séduction réelle de la personne qui se dandinait devant moi que ceux qui - se rencontrant en chattant sur les canaux du net - se tapent un coup de foudre monumental à partir des séductions virtuelles d'artifices de langage tactiquement orientés vers la rentabilité de la chasse...
Moi qui - avec l'âge - suis devenu plutôt sceptique en matière de rencontre amoureuse, j'exigerais pour le moins - si la relation demeurait virtuelle - un inventaire détaillé et systématique du corps ... et de l'âme, bien sûr, - pourquoi pas une sorte de scan au webcam ? - avant de consentir à m'enflammer l'imaginaire outre mesure.

Au fond, elles ont de la chance les filles en burka : elles, au moins, même un chah, elles ne l'achètent jamais dans un sac.

JE VOIS UN TOUT PETIT GARCON (2) : SUBPRIMES.

2008-10-22T10:07:00.008+02:00

Arnold De Spiegeleer. Cocons.

Je vois un tout petit garçon, dans la cabine du chauffeur d’un camion de déménagement, recroquevillé autour d’un petit chat noir en boule sur ses genoux.

Rien n’est visible à l’extérieur : purée de pois d’une opacité extrême.

Le camion aussi est en boule sur le gamin.

On roule longtemps - du moins, c’est ce qu’il lui semble - en longeant cette frontière, pour aller où ?

On débarque en pleine campagne : une maison délabrée sans eau courante (un puits), sans gaz, sans électricité.

***
Je vois un vieillard - en boule dans un cocon - qui s'arrache pour un nouveau départ.

Le fait qu'il ait vieilli a très peu d'importance : il n'a rien appris et s'est juste rapproché de la mort.

La femme, sans âge, en boule sur lui : la génitrice, la soeur, la fille, l'amante, la compagne ?

La femme : la mère des métamorphoses. Elle n'a rien appris non plus puisqu'elle s'avance, inconsciente de ce que l'on a misé et que l'on mise encore sur elle.

***

Poker menteur.

Les jeux sont presque faits.

Il va donc falloir s'installer, stopper les errances...

***

La route est longue - du moins, c'est ce qu'il lui semble par moments - en longeant cette frontière, pour aller où ?
Il débarque dans la campagne urbanisée. Se fiant au plan, il découvre sa maison : du moins celle qu'il a achetée...
Il y a de l'eau courante, du gaz, de l'électricité : certains ont voué leur vie à ce que cela soit...
Des voisins - du moins il le présume - achèvent de s'installer et jettent un regard méfiant aux arrivants du jour : c'est donc à côté d'eux qu'il faudra tenter de vivre...

***
Je vois un tout petit garçon en boule dans un cocon.
Le fait qu'il ait vieilli a très peu d'importance : il n'a rien appris.
Contre toute attente - en fonction de la précarité de sa situation - on lui a consenti un prêt.
Tentant l'aventure exaltante du remboursement, il croyait n'engager que lui...

Tout était donc si fragile...

FUNAMBULE.

2008-10-20T17:43:00.007+02:00

Jean-Louis Corby. Funambule et funambule en déséquilibre.

Tu avais forcément toutes les réponses et peu de temps.
Tu te retrouvais avec tout le temps mais plus aucune réponse...

JE RÊVE DE MA MERE.

2008-10-15T13:29:00.010+02:00

Arnold De Spiegeleer. Voie lactée.

Je rêve de ma mère - dans une autre vie, peut-être un peu meilleure que celle qu'elle a vécue - ayant les moyens de pousser sa démarche de sophistication jusqu'à l'extrême : au lieu de froisser, elle peint avec virtuosité des drapés de chiffons incroyablement complexes. Elle imagine sa libération par la prise de distance dans une création à l'esthétique exigeante.
Elle imagine...
Comme sa vie est toujours aussi vide, elle ironise - par ce faire - sur la condition qu'elle partage avec les autres femmes.
Je rêve qu'elle accède vraiment à l'ironie, ou mieux au désespoir...
Elle qui n'a rêvé que de vengeances troubles, bestiales et n'a fait payer que ses proches qui n'y pouvaient rien : ceux qu'elle avait sous la main...
Elle imaginerait sa libération un peu comme Camus imagine Sisyphe heureux... : résignée.

Ce serait un petit pas vers ..., quoi ...

Elle prouverait - au moins - un certain goût de la liberté.

Et qui sait où ça peut mener, le goût de la liberté ?
Par exemple à la prise de conscience que la seule virtuosité en art n'est que du bricolage de luxe ?

Et à franchir d'autres étapes.

Je rêve de ma mère.
C'est lui faire beaucoup d'honneur...

Car je lui prête là des préoccupations dont elle n'a jamais eu idée.

Ce qui est sûr, c'est qu'elle froissait des chiffons...

Que même dans une autre vie, elle n'aurait pas été plus loin...

Il ne faut pas rêver.

NOTELE ET L'EXPO.

2008-10-06T11:10:00.021+02:00

L'exposition a bénéficié d'un reportage d'annonce assez remarquable par la télévision régionale du Hainaut occidental.

Remarquable dans le sens où nous avons discerné dans la forme particulièrement soignée du compte-rendu une prolongation de notre démarche de croisement texte et peinture.

Voici les coordonnées de l'émission que vous pourrez voir en cliquant simplement ci-dessous.

Si seule notre expo vous intéresse, allez tout de suite à 12:27.

http://www.notele.be/index.php?option=com_content&task=view&id=3765&Itemid=39

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NOTE POUR CEUX QUI ONT VU LE REPORTAGE CI-DESSUS.

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Je conçois que la revendication "tout le monde à mi-temps" peut paraître ultra-utopique et choquer en ces temps difficiles.
Moi, ce qui me heurte c'est que des gens qui ont bossé toute leur vie pour se constituer une épargne qui les mettraient quelque peu, croyaient-ils, à l'abri du besoin acceptent si facilement que le produit de leur labeur acharné perde toute valeur en s'écoulant en quelques jours comme dans le trou d'un évier...
Dites-moi maintenant : qui a bâti sa vie sur du sable, de l'utopique, du fictif ?

T'as du mal à penser

Tu vas à la dérive

Alors, tu penses au gaz

Mais le gaz est coupé

Ta dignité, l'ami

Tu crois qu'elle est bafouée

Car ta vie, tu l'as vouée

À de fausses valeurs

François BERANGER. Aux exclus.

Mais après cette contamination irrésistible par un site connexe que certains d'entre vous fréquentent aussi :

http://jusquacetempleenruinesmais.blogspot.com/

revenons à la peinture, à la poésie et ... à nos moutons...

P.S. Réaction remarquable à un article de LIBE de ce jour :

Black Out
Bon, on en est où du casse du siècle (ou du braquage pour faire plaisir à l'oisif) ? ... On aimerait bien freiner cette hémorragie financière qui saigne les veaux en rang d'oignon devant l'abattoir, mais voilà, y a un hic ! Le pognon y circule à la vitesse de la lumière. Et les pixels rougissent...
Vendredi 10 octobre à 07h58

CHRISTINE BECHET NOUS A FAIT L'HONNEUR D'UNE PREFACE.

2008-10-06T10:33:00.013+02:00

(1) Claude présente Christine Béchet qui nous a fait l'honneur d'une préface à notre livre (reflets de l'exposition) que vous pourrez bientôt vous procurer par envoi postal et d'une présentation. (2).

(3) Exposé de Claude.

(4) Intervention d'Arnold.

Préface de Christine Béchet.

L’entreprise qui nous réunit s’est construite comme les histoires que j’aime : amis d’enfance, condisciples à l’athénée puis à l’école normale Charles Buls, Arnold De Spiegeleer et Claude Vlérick se sont souvent perdus mais toujours retrouvés sur des fronts de libération, parfois au hasard d’une manifestation puisque tous deux ont été actifs dans le même mouvement syndical. Elle est surtout le fruit de ces amitiés solides bâties sur des complicités nées au milieu des luttes contre les oppressions et les injustices dans un besoin partagé de libération.

Aujourd’hui, c’est la poésie qui rassemble et guide tantôt les traits de crayon qui s’entremêlent sur la feuille blanche, tantôt les caractères d’imprimerie qui tracent des mots aux connotations de déchirures : les deux amis articulent leurs images autour du porche restauré qui séparait les quartiers pauvres du grand parc, domaine mystérieux de la cité du Château Empain.

Enghien. Ecole communale. La classe ânonne « Le Dormeur du Val ». Eblouissement. Rimbaud est entré dans la vie de Claude. La lecture aussi. Il y trouve les mots qui traduisent ses révoltes intérieures, qui structurent sa rage contre les injustices, les inégalités. Il y capte les images qui rendent la vie plus douce quand s’entrechoquent les noirceurs du monde, quand le brûlent les vilenies du quotidien. Par la grâce des services publics et le miracle des techniques en plein essor dans les années soixante, un bus très culturel et littéraire agrémente régulièrement la cité de ses trésors : la Province de Hainaut a mis en place un système de bibliothèques sur roues qui permet de porter le livre dans les coins les plus démunis. Un des bibliothécaires, le peintre Freddy Plongin, ami du poète surréaliste Achille Chavée, élargit l’horizon littéraire du jeune homme et stimule sa réflexion critique. Autant d’étapes qui jalonnent un cheminement vers l’écriture où explosent les souvenirs, s’exorcisent les frustrations, s’organisent les ferments de résistance.

Arnold s’est nourri des mêmes saveurs, enfant né, lui aussi, dans un désert de culture, allaité au sein des révoltes et des breuvages que l’on capte où on les trouve. Tout entier empreint des déchirures qui raclent la peau, écorchent l’âme, il nous parle de « ce besoin fou de liberté » qui le taraude et donne à son œuvre un élan magique, inégalable. Il nous emmène dans les recoins de ses souvenirs ou se prend pour Icare quand il s’envole vers le désir qui se dérobe tandis que les femmes se déguisent en pantins et nous rappellent le théâtre de nos vies.

Quelle solitude !
Celle de l’homme face à son destin, proche de ce que Fred Zeller, l’ami de Trotski, a peint dans sa quête existentielle : l’enfermement obsessionnel qui se heurte au vertige des espaces incontrôlés. Les autres oppressent, leur présence ne semble que physique et ils potentialisent l’isolement intérieur dans le damier qui oppose le yin et le yang pour mieux révéler les paradoxes de l’être, stigmatiser les pièges du jeu de la vie.

Nous découvrons ici deux hommes qui ont consacré leur vie aux révolutions. Le combat politique, épiphénomène du combat essentiel, constitue la première étape du projet de Breton qui entendait « transformer le monde » avec Marx et lui adjoindre la libération intérieure avec Rimbaud qui entendait « changer la vie ». Les œuvres proposées rendent tout son sens à ce projet fondamental des surréalistes et replace l’image poétique, la culture, la connaissance au centre des préoccupations démocratiques.
Elle s’inscrit dans le programme révolutionnaire de l’homme en quête de lui-même en dehors de tout conditionnement, de tout préjugé, de toute vanité.

De l’Homme. Authentique.

Christine Béchet

L'EXPO, C'EST FINI...

2008-10-06T10:07:00.007+02:00

L'exposition , c'est fini... : l'événement fut un bonheur à tous points de vue.
Au delà de la fatigue...
Malgré surtout le contexte menaçant (situation économique) que nous n'avons pu perdre de vue... et dont nous allons forcément devoir tenir compte.

Le bilan dont nous sommes le plus fier - nous le disons d'emblée - c'est que toutes les amitiés qui ont été mobilisées se sont approfondies...
Au bout du compte, tout le monde sort enchanté de l'aventure.

Que chacun trouve le plus grand merci dans la satisfaction qu'il a trouvée dans la collaboration à la mise en place de l'événement.

Ce qui nous frappe dans tous les documents (photos) que nous allons publier les jours prochains, ce sont les rires et la joie qui se lisent sur les visages de ceux qui nous ont fait l'honneur d'être présents vendredi soir au vernissage, de ceux qui sont venus de tout prêt (voisins) et de loin et qui ont affronté les éléments déchaînés (météo) pour se rejoindre et nous rejoindre ce fameux soir dont nous nous souviendrons tous très longtemps.
Claude et Arnold.

BIENVENUE.

2008-09-28T09:36:00.021+02:00

Exposition à ENGHIEN.

Claude VLERICK

Arnold DE SPIEGELEER

croisent TEXTES et PEINTURES.

A l'ATELIER (Espace Culturel).

4 et 5 octobre 2008.

Rue Montgomery, 37.

Claudette, Claude, Christiane s'entretenant devant l'Atelier.

Il y aurait donc des lecteurs, des spectateurs artistes ?

Mais dans ce cas, pourquoi ne pas accrocher n’importe quoi aux cimaises ?
Pour que chacun y contemple n’importe quoi ?

Pourquoi ne pas proposer un simple espace blanc aux investigations oniriques de chacun ?

Le rêve d’un artiste, si plein de son oeuvre, qu’il ne nous propose rien...

Parce qu’il en appelle à notre propre capacité de rêver...

Le sommet de la confiance : l’appel au chant intérieur de chaque homme...

Passer par le refus de dire pour qu’on se parle enfin...

Le rêve de ne pas remplir ces pages.

De laisser la toile intacte sur le chevalet simplement parce que nous nous parlons.

Claude et Arnold.

FONCTION ENSEIGNANTE.

2008-09-27T09:31:00.007+02:00

Maxime Berger. Professeur.

Jusqu'à quinze, tu peux t'asseoir et faire le choix de leur parler sur le ton de l'affection, de la douceur et de la confidence.
Au-delà de ce nombre, tu es contraint - par la nature même des structures - à t'adresser à eux, debout...
Car il ne s'agit plus d'enseignement, ... qu'à titre de prétexte.

Au-delà de ce nombre - que tu le veuilles ou non - tu changes de boulot.
Il s'agit cette fois - avant tout - d'asseoir l'autorité.

Arnold De Spiegeleer. Les copains d'alors.

AVEC L'ASSENTIMENT DES GRANDS HELIOTROPES.

2008-09-22T09:51:00.004+02:00

Jean-Louis Corby. Amants.

L’esquisse du corps
nu, ou plus si affinité,
est utile ou, pour le moins,
utilisable.

Mais où est le visage ?

Il crée ce visage.
Il n’y croit pas.

LES ENFANTS TROP SAGES.

2008-09-03T08:58:00.022+02:00

Jean-Louis Corby. Les enfants sages.

Revisitons une dernière fois ce jardin si savamment laissé à l'abandon de sorte que la réalité d'une jungle soit plausible dans la tête de ces enfants sages sans qu'ils fassent trop d'efforts d'imagination.
Chaque jeudi après-midi, nous y reconstituions les films visionnés le dimanche au cinéma local : Tarzans copiés collés ou westerns dupliqués de préférence.
Cette enfance-là devenait longue.
Je veux dire que nous prenions encore du plaisir à ces activités mais que nous commencions à les ressentir comme plus trop de notre âge.
L'improvisation devenait laborieuse, parasitée par la honte qui commençait à s'installer.
Sans oser l'avouer aux autres, chacun d'entre nous cherchait à mettre fin à ces rendez-vous du jeudi qui devenaient une obligation oniriquement peu rentable.
Mais comment interrompre, sans heurter, un rituel installé depuis si longtemps ?

***

Le jardin contigu - de superficie comparable à celui que nous hantions, mais beaucoup moins sauvage - était peuplé par un seul être : un malheureux fils de ..., solitaire, qui aspirait à nous rejoindre.
Il nous enviait d'être ensemble.
Exceptionnellement - jetant un oeil inquiet par-dessus son épaule vers les fenêtres de la maison où l'on devinait aux mouvements des rideaux la présence persistante d'une ombre - il brava l'interdiction parentale au point de se risquer à nous parler au travers du grillage. Il s'arrêtait à quelques mètres, se mettait de profil ... et nous criait parfois - à cause de la distance qu'il était obligé de maintenir pour qu'on ne repère pas son manège - ses confidences d'enfant malade de solitude.
Jamais il n'eut l'audace de franchir la clôture.
Nous convoitions ses possessions - notamment un fusil à air comprimé - dont il braquait ostensiblement le canon dans notre direction...
Nous sursautions au soupçon de la détente, mais aucun projectile ne vint jamais léser aucun d'entre nous : il tirait à vide ou projetait des bâtons d'allumettes.

***

Ce petit jeu aurait pu continuer longtemps sans que ça tire à conséquence.
Mais tout se passa à la conjonction de plusieurs lignes de forces se télescopant mutuellement.
Un jour, il y eut emballement...
J'ai parlé de la honte.
Nous supportions de plus en plus difficilement d'être toisés par un regard qu'avec la distance nous imaginions ironique, alors que ...
J'ai fait allusion aux possessions.
Nos sabres de bois et nos arcs bricolés nous paraissaient de plus en plus dérisoires à un âge où un fusil à air comprimé - nous rapprochant du sérieux de la réalité - aurait peut-être encore pu jouer un rôle efficace dans la catalysation de notre imaginaire qui, désormais , ne démarrait plus au quart de tour.
Nous avions déjà vieilli.
Et le malheureux fils de ..., solitaire, percevait sans doute - dans l'impossibilité qu'il était à résoudre ses problèmes en nous rejoignant - qu'il avait peut-être intérêt à adopter de discrètes attitudes de défi.
Tout cela fit, qu'un jour, ça explosa.

***

Il y eut emballement.
Cette fois, il fut réellement impossible de supporter le regard énigmatique - peut-être avide..., mais ce n'est pas comme ça que nous le percevions - du garçon, tendu vers nos jeux que nous ressentions nous-mêmes comme débiles.
Nous ramassâmes des pierres et le prîmes pour cible.
Peut-être avions nous trouvé un bouc émissaire qui nous épargna de nous envoyer - mutuellement - les projectiles à la figure, ce qui aurait mieux correspondu à notre état psychique du moment...
Ce furent d'abord de petits cailloux...
Mais très vite, en liaison avec l'excitation qui montait en nous et - conséquemment - la perte de la perception de la réalité de nos actes, le volume augmenta jusqu'à la demi-brique.
Les jets, d'abord mal ajustés, devinrent de plus en plus précis...
Et lui - au lieu de rester à l'abri des arbres derrière lesquels il se dissimulait - s'enhardit au point de courir d'un tronc à l'autre en se rapprochant par défi.
Je crois bien que l'événement décisif ne provint pas de mon seul jet, mais de la conjonction de celui-ci et de la course du gamin.
Je veux dire qu'encore aujourd'hui je ne me ressens pas comme seul coupable du mouvement convergent de deux mobiles mal contrôlés qui aboutirent à l'inévitable : il ramassa ma demi-brique dans sa tronche.
Je pense que - quelque part - il l'avait cherché.

Il fallait que quelque chose se passe.
Comme un coup de tonnerre mettant le point final à une longue saison de canicule...

ETLONSEDITQUILESTBIEN TARD>L'OEIL SEC.

2008-08-24T10:10:00.006+02:00

Le 30 avril - il y a eu un an - que j'ai déposé sur la toile le premier message de ce blog.

Je projetais de fonder ma démarche sur des références crépusculaires : sorte de bilan de vie et de règlement de compte quelque peu fatigué.

Depuis des impondérables se sont produits.

Contre toute attente, une fois que l'objectif liminaire (bilan) a été atteint, la source créative ne s'est pas tarie. Au point que, bénissant l'aubaine, il m'arrive de me demander pourquoi - bien que tourmenté depuis l'enfance par la démangeaison de l'écriture - j'ai résisté si longtemps à la tentation de me gratter jusqu'au sang.

J'ai été rejoint par mon ami Arnold qui - par son talent graphique - a habité cet espace qui , désormais, lui appartient autant qu'à moi. Mieux, nous nous sommes mis - sans concertation au début puis de plus en plus délibérément - à croiser textes et peintures, trouvant, dans cette démarche, un moyen privilégié de catalysation mutuelle de nos créativités.

S'estompe donc le caractère crépusculaire et fatigué du blog pour filer vers une sorte d'aurore tardive mais renaissante dont j'ai voulu marquer le coup de l'apparition en laissant s'éteindre peu à peu l'intitulé primitif de notre site. Il semble que, désormais, ce soit l'image de l'oeil sec qui caractérise le mieux nos activités, par référence à une certaine vigilance critique renouvelée.

C'est sous ce logo (abréviation de logorrhée ?) que se développeront sous peu de nouvelles activités.

ELECTRO-ENCEPHALOGRAMME PLAT.

2008-08-23T11:23:00.008+02:00

Jean-Louis Corby. Résurrection.

Je n'ai jamais été ce qu'on appelle déprimé.
Je suis un pessimiste intégral (ce qui n'est pas la même chose) : les mouvements psychiques sinusoïdaux, je ne connais pas.

Je n'ai jamais de montée euphorique, mais jamais de dégringolade dans l'asthénie non plus.
Un électro-encéphalogramme plat ne signifierait pas - pour moi - que la vie s'est arrêtée...
Mais plutôt que j'attends tranquillement la suite en n'espérant rien.

J'imagine avec horreur un con de praticien, passant par là, s'inquiétant de mon inertie qui déduirait mon décès des mesures de son appareillage sophistiqué et qui appellerait d'urgence les services de dépeçage qualifiés...
Convoquez plutôt le croque-mort qui saura me faire gueuler en me broyant l'oreille.

La douleur : le seul diagnostic fiable qui démontre que subsiste un reste de vie.

Si je ne me manifeste pas, ne fût-ce que par un petit cri, faites ce que vous voulez, je ne serai plus mon problème...

LE POSTERIEUR DU FUTUR.

2008-08-22T06:41:00.004+02:00

Arnold De Spiegeleer. Cathédrale Tchernobyl.

Il convient à présent

de conjuguer être

au passé décomposé

et de botter

le postérieur du futur.

WESTERN INDOOR 2.

2008-08-11T10:09:00.008+02:00

Je suis un vieux peau-rouge qui ne marchera jamais dans une file indienne (Chavée).

... et je vais me payer ton scalp...

Je suis un vieux sachem expérimenté qui s'est fait plumer comme un papoose ... et j'ai honte...

ET FIGNOLE MA MUSCULATURE (7).

2008-08-04T13:53:00.015+02:00

Arnold De Spiegeleer.

J'étais, bien sûr, assez satisfait de ce que le jeune hercule eût trouvé son maître et j'espérais que - dans son propre intérêt - il abordât désormais les arts martiaux dans un tout autre état d'esprit : qu'il prêtât de l'attention à l'aspect initiatique de la pratique. Je n'y croyais pas trop. J'appris d'ailleurs, quelque temps plus tard, qu'il s'était mis au kickboxing...

Il n'en restait pas moins que j'avais été fasciné par sa force qui, d'une part, était sans doute innée mais, d'autre part selon ses propres dires, avait été considérablement décuplée par l'entrainement assidu à la musculation.
Car, en prenant l'habitude de rouler par terre, une fois que c'était devenu une routine, que j'avais admis... - soumis et finalement résigné à ne plus résister à la puissance de ses bras... - j'avais pu prendre le temps de l'interroger quelque peu sur l'origine de son incroyable vigueur.

Et moi qui, durant toute mon enfance et ma jeunesse, avait éprouvé la haine la plus farouche vis-à-vis de toute activité sportive, je me surpris à en envisager, à 35 ans, la pratique intensive. Et, comme tout un chacun, je découvris assez vite qu'en un mois de musculation tu multiplies ta force largement par trois, et qu'au bout de six mois, en adjoignant à ton programme presque quotidien une période assez longue de cardio, ton corps commence à se transformer de manière assez prodigieuse.

Mais ce n'est pas cela qui me poussa à persévérer ...
C'est qu'en poursuivant une édification assez systématique de ma masse corporelle, j'éprouvai la sensation de me construire une carapace qui me protégeait des agressions mentales que je subissais à cette période de ma vie. Le bodybuilding fut, un temps, une thérapie. Et quand, poussant à bout de bras le poids maximum que j'étais capable de soulever ce jour-là, je songeais aux deux kilos supplémentaires que j'allais ajouter le lendemain, je savais, dans mon for intérieur, que ce n'était pas le poids de fonte qui était l'enjeu.
Le combat s'était déplacé du niveau musculaire à l'espace psychique.

J'étais bien loin d'être devenu moi-même un hercule.
Mon aspect physique et mes performances me parurent juste tolérables.
Mais on ne vit pas éternellement en état d'urgence...
Cessant de me défoncer, je découvris qu'il y avait moyen d'utiliser l'activité sportive comme une sorte de curseur.
Je veux dire que je conservais un équilibre qui me satisfaisait non pas par une ascèse (régime alimentaire strict à perpète) mais en compensant des excès divers (nourriture et alcool) par une activité physique intense mais limitée dans le temps : ainsi strictement contingentée, elle ne bouffait pas ma journée...

Un peu comme le travail, du moins tel que je l'envisageais. Tel que je l'envisage...

Loin de la compétition, de la défonce et de la came, le sport - en pénétrant mon quotidien - trouva sa place et se mua, pour moi, en banale hygiène de vie...

Et voilà... Je ne me défonce même plus, dis-je, : je vous cause de quotidien, d'hygiène de vie...
Qu'est-ce que ça reflète ? Le dur désir de durer ?
J'écris... Je pousse quelques poids... Je modère mes excès...
J'en suis même à écrire que je pousse quelques poids...
Je suis tombé bien bas...

TOUS DES CAMES.

2008-07-28T09:07:00.009+02:00

Arnold De spiegeleer.

ça s'appelle la vie ça marche au baratin

ça se fout des chapeaux des bijoux des chagrins

ça sort au syndicat au ciné et crois-moi

ça sort et puis ça rentre faire des mômes à l'état

Léo

Il me dévisagea - non pas de face, mais le regard jaillissant, en quelque sorte, du coin de son oeil - pour tenter de m'évaluer.
"Servez-vous!", ordonna-t-il, me présentant d'emblée son étui de cuir, clouté de cuivre , dans lequel il puisait avec parcimonie.
Il extrayait la fumée par l'entremise d'un fume-cigarette en métal dont il avait l'air d'être très fier - chacune de ses aspirations voluptueuses exprimant la sophistication de l'acte - : je fume aristo, traduisait-il par son geste, pas comme un prolo qui tire vulgairement sur sa sèche ...
"Non, jamais...", dis-je.
Il eut son premier mouvement de recul qui me fit comprendre que tout ce qu'il appelait "ses vices" et qu'il avait domestiqués par l'usage du tabac, il soupçonnait que moi je ne les dominais pas ...
Regardant ses yeux jaunes, j'imaginais quel type de vicieux - même de criminel - la société engendrerait si, sous des prétextes imbéciles de salubrité publique, elle se mêlait de perturber chez cet énergumène hyperautocontrôlé la consommation de son produit.
Un peu comme si elle m'empêchait d'écrire : j'aurais très peur de mes pulsions.

ENFANCE : POSTLUDE.

2008-07-27T11:04:00.011+02:00

Jean-Louis Corby. Funambule en déséquilibre.

Cela tourne autour d’une croissance mentale

- qui a refusé de s’interrompre

pour se figer à un âge que l’on dit « adulte » -

qui j’espère se poursuit encore aujourd’hui.

Peut-être une enfance étirée jusqu’à la mort…

AUTOFICTION.

2008-07-17T09:03:00.007+02:00

Jean-Louis Corby. Oubli.

Pour exprimer ce que je suis, j’ai besoin de ce premier souvenir.
Est-ce la vérité ?
Je crois, mais je ne suis pas totalement sûr.
Je compte donc, sous peu, aller vérifier la conformité des lieux.
Je veux dire que l’existence d’un cimetière, au bout de la rue que j’habitais, constituerait un indice probant de vérité .
Mais, en fait, peu importe.
Je vous tiens au courant.

TEXTES ET PEINTURES.

2008-07-15T09:31:00.012+02:00

Josep Bofill. Entre dues bombolles.

Nous croisons textes et peintures mais ce n'est pas pour cela que nous nous regardons dans les yeux ...
Je ou tu (cela dépend de qui amorce) : ... il dépose le résultat de son investigation créative ... ce qui déclenche une nouvelle démarche qui n'aurait sans doute pas pu s'amorcer, du moins de la même manière, sans l'apport initial de l'autre ...
Evidemment, depuis le temps, on se connaît bien.
Mais je suis sûr, pour l'avoir expérimenté, que - usant de ce procédé - on peut aussi s'enfoncer dans les méandres d'une personnalité totalement inconnue.
Peut-on dans ces circonstances jouer la comédie de la sincérité ?
Bien sûr, comme dans la vie, mais qu'importe ?

La 4ème de couverture de Noordzee à laquelle vous avez échappé...

CIRE PERDUE.

2008-07-15T09:03:00.010+02:00

Le sculpteur à l'agonie
se tape
une dernière coulée douce
de bronze incandescent
dans le moule virtuel
de son oeuvre posthume.

Cette fois la cire

est vraiment perdue.

Jean-Louis Corby. Sieste.

ENFANCE. Prélude 7.

2008-07-13T15:00:00.010+02:00

Elle me toise et considère que je suis, sans doute, un fou de cases blanches puisqu'elle se fige, méprisante, sur un pavé noir : absolument sûre de son inaccessibilité...

Je n'ai aucune chance...

A moins que, perdant ses moyens face aux impondérables, elle se lance dans une fuite éperdue et irationnelle ...

Ou que, dans un éclair de lucidité ou l'éblouissement d'une illusion, elle comprenne ou s'imagine qu'elle court moins de risques en se mettant à ma portée ...

Ou qu'entre temps, dans un effort de sophistication imprévisible, en fonction de mes origines, je mute intérieurement et accède à des niveaux de séduction inattendus ...

Ou que je subvertisse ou même pervertisse les règles du jeu en me livrant, dans mes vieux jours, à une connerie médiatique, en rupture avec la pratique de toute une vie, qui me donnerait subitement, et contre toute attente, accès à toutes les cases ...

A moins encore que, plus vraisemblablement et comme de coutume, je sois trompé par l'apparence d'un leurre ou ma simple naïveté, et que je me fasse piéger définitivement ...

Echec ... et mat.

Le fou est une pièce à longue portée et restera toujours sur la même couleur. Chaque joueur possède un fou de cases blanches et un fou de cases noires. Ce point est très important en finale car cela signifie que par exemple, un fou blanc ne pourra jamais capturer un pion sur une case noire !
De même il pourra être gêné voire bloqué par les pions de son propre camp.

ENFANCE. Prélude 6.

2008-07-12T10:24:00.006+02:00

Quand tu nais dans une famille prolétarienne - une passive : qui trouve naturel le fonctionnement de la société, le rôle qu'elle y joue et le sort qui lui est fait – et que toi là-dedans, une rage t'habite qui te fait rejeter cette soumission, tu n'as pas fini de te battre.
Lutter contre toi-même car ils t'ont inoculé insidieusement l'acceptation inconsciente de ton sort par le lait maternel.
Le système de dignité frelatée qu'ils ont élaboré comme moyen de défense t'a pénétré ainsi jusqu'à la moëlle : ce serait simple d'accorder toi aussi ta dégradation interne aux spasmes de la bière ou au froissement des mouchoirs ...
C'est pour le moins ta jeunesse, si pas toute ta vie, qu'il faudra mobiliser pour te libérer de tout ça.
Peut-être qu'encore contaminé, tu éduqueras des enfants en fonction de prémisses dont tu n'as pas encore pu te détacher vraiment. Peut-être que tu iras vers les femmes encore tout infecté par ton enfance. Peut-être même que, fatigué, la rage au ventre, rongé par la colère liée à l'impuissance du fait que rien de tout ça n'a vraiment jamais changé, miné par la solitude, tu mourras avant d'avoir fait exploser tout ce fatras dans ta tête.

ENFANCE. Prélude 5.

2008-07-11T09:45:00.003+02:00

Si dieu existait, il serait infographiste.

Il est bien plus riche de couper dans la réalité que de créer ... : il suffit même de mutiler l'image pour que ce soit vrai.

Dans un bistro, je rêve, entouré de ce qui me parasyte.

Je me retranche en moi et j'élimine impitoyablement ...Vous ne me croyez pas, mais je peux prouver ce que j'avance ... Même donner à voir... Un petit logiciel et quelques clics de souris : j'assassine graphiquement et j'épure...

Je pense à Jean Genet ...

On peut se demander pourquoi les Cours condamnent
Un assassin si beau qu'il fait pâlir le jour.

J'isole l'apparition décisive dans un décor suggéré de cathédrale, je traite la lumière qui s'accorde par miracle à mon espace mental : je fais pâlir le jour en toute impunité ...
Il n'y a plus qu'à adorer.

Mais là, je deviens bête.

Si dieu existait, il ne croirait pas à ce point en sa création...

ENFANCE. Prélude 4.

2008-07-11T09:35:00.003+02:00

Il y a beaucoup à tirer de la solitude.

Je crois que c'est fondamental de découvrir qu'on est seul.

Irrémédiablement.

Que certains d'entre nous ont certaines faims et que ce n'est pas facile à vivre : cela nous mène à éprouver aussi que c'est pas parce qu'on a faim qu'il y a forcément à manger...

Je pense à des propos du genre : le fait que l'homme ait besoin d'absolu est un argument fondamental en faveur de l'existence de dieu...

J'ai conscience que certaines choses se passent dans notre tête mais que ni les autres ni le monde ne sont prêts à répondre à ça.

Il n'en reste pas moins que - même face au mur du silence - ce sont ces faims qui donnent du sens : qui te poussent à sortir de là ... et même de toi ...

Quoi qu'il en coûte, il faut entamer ce voyage.

Sinon, ben, t'es bon pour le foot ou toute idôlatrie ...

Et dieu est une idôle aussi ....

T'as manqué de nourriture quand t'étais petit ?

Mais non ..., c'est pas de bouffe que je te cause, Minus.

ENFANCE. Prélude 3.

2008-07-10T10:42:00.004+02:00

Arnold De Spiegeleer.

Pour autant que je me souvienne, je naquis des oeuvres d'un bouquin.

J'ai dit des oeuvres, pas nécessairement d'un chef-d'oeuvre.

C'était peut-être un torchon ... ce qui établirait la filiation avec les loques froissées de ma mère.

J’ai vraiment besoin de penser que je l’ai lu comme un message clandestin.

Même si je ne vous dis ça que pour vous maintenir en haleine ...

Il parlait d’un enfant qui se sentait étranger aux siens.

Jusqu’au jour où on se rendit compte (lui et les autres) qu’un troisième œil lui poussait dans le front.

Très vite, l’enfant s’enfuit et parcourut le monde à la recherche de ses frères. Sans même savoir s’il en avait.

Aujourd’hui encore, il lui arrive de se tâter.

Aujourd’hui encore, ça se traduit par certains lapsus qui témoignent de son absence :

- Demain, je ne pourrai répondre à tes mails, je serai en déplacement extérieur.

- Oui, je me doute bien que le déplacement n’est pas intérieur. Bonne promenade…

- Mais le déplacement est souvent intérieur. Peut-être trop souvent, d’ailleurs. Et le fait qu’il soit extérieur n’empêche nullement. Je serai donc en déplacement pluridimensionnel.

***

Nelson Oliveira de Lima (enfant brésilien, trois ans) a passé 12 jours égaré en pleine forêt amazonienne. Fiévreux, déshydraté, avec des piqûres d’insectes sur tout le corps et des écorchures aux jambes et aux pieds, il a été retrouvé par un chasseur. Adossé à un tronc d’arbre, il chantonnait…

La mère du petit pense qu’il a dû s’alimenter avec les fruits qu’il trouvait par terre. Elle croyait que son fils avait été attaqué par un jaguar ou un épervier royal et avait perdu tout espoir de le retrouver en vie. Sa communauté vit de la cueillette des fruits de l’andiroba et du murumuru dont on fait de l’huile pour les cosmétiques.

ENFANCE. Prélude 2.

2008-07-10T10:23:00.007+02:00

Arnold De Spiegeleer.

Peut-être sont-ils deux et leur reflet dans le miroir du bistro ...

Peut-être chacun ne fait-il qu'un avec son propre reflet et qu'ils sont simplement juxtaposés par les circonstances de la vie ...

Mais ce reflet, sans doute qu'ils ne le voient même pas. Peut-être que c'est juste moi qui crée cette fiction pour qu'il arrive quelque chose ... dans ma tête : il est vraisemblable qu'il ne se passe rien et que je m'apprête à faire de la littérature ...

***

Il a délicatement posé son chapeau sur la table.

Peu probable qu'il va le manger.

Ce serait idiot : quand il marche dans la rue ou fait mine de pénétrer dans l'estaminet, son chapeau le précède.

Je veux dire que c'est à cause de cet accessoire qu'on le reconnaît de loin ... Il tient à ce chapeau, comme un acteur qui bâtit sa silhouette, esquisse sa légende sur le mode vestimentaire ...Il regarde plutôt son verre de bière.

Peut-être que ça lui donne une contenance, que contempler son verre plein, ça lui évite de croiser les regards vides des buveurs d'en face ...

Perdu dans ses pensées, il fait mine d'esquisser une poésie vaguement liée aux circonstances et à son ressenti.

Peut-être cherche-t-il à se justifier, tente-t-il - lui aussi - de modifier quelque peu son destin dans un sursaut de fierté, de proclamer qu'il n'est pas aussi inerte que les autres.

On peut toujours rêver...

On ne peut même que ça.

Bistro enfumé.

Sur les tables : bière

mousseuse dans des verres

pleins,

vides,

que l’on remplit

et qui rutilent

sous des néons

faibles.

Rien que des vieux.

( Pas les verres ni les néons)

Des vieux,

derrière les tables,

pleins,

vides

ou vraiment pleins.

Ou alors de futurs

(vieux)

immobiles

qui incarnent leur trajectoire

et n’iront pas plus loin.

.
Bientôt son verre sera vide aussi.

C'est sûr : il le fera remplir ...

Ecrire, c'est bien plus facile que de donner du contenu à sa vie ...

Voilà, tout se mélange : le verre, son contenu, le poème et sa propre existence.

Comme il y a des tempêtes dans un verre d'eau, il vit tranquillement son cataclysme interne dans le bouillonnement du liquide.

Bien sûr, on ne voit rien : la couche de mousse suffit à amortir les mouvements oniriques spasmodiques internes qui agitent les tréfonds du contenu de sa chope.

Mais les medias n'en parlent pas ... En ce temps-là, personne n'écrit de blogs...

Elle ...

Elle ne boit pas.

Elle se contente de froisser des mouchoirs. Mais je ne sais si elle est vraiment contente.

Boire et froisser des mouchoirs, c'est peut-être la même fonction ..., je veux dire la version féminine de pleurer sur son destin.

Lui aussi fait parfois mine de sophistiquer. Les jours de grande circonstance, il choisit son verre personnel qu'il assortit au nectar enivrant qui lui fait envie.

Elle, en fait, sophistique tous les jours, mais à des degrés divers.

Alors qu'elle se contente de replier soigneusement les mouchoirs dans lesquels on se mouche, ceux choisis pour froisser sont soigneusement repassés ...

Ce serait bête de froisser des mouchoirs qui le sont déjà ...

Souvent, elle sélectionne en fonction de l'étoffe : toile de qualité, soierie.

Elle a quelques carrés de broderie qu'elle met de côté pour froisser les dimanches.

En ville on forme des dentelières. Elle songe à les rejoindre pour éprouver la joie de froisser ses propres créations ...

Froisser ou ébaucher des poèmes ...
...

Je rêve à ma mère - dans une autre vie et dans une autre classe sociale - poussant sa démarche de sophistication jusqu'à l'extrême : au lieu de froisser, elle peint avec virtuosité des drapés de chiffons incroyablement complexes.
Elle imagine sa libération par la prise de distance dans une création à l'esthétique exigeante.
Comme sa vie est toujours aussi vide, elle ironise - par ce faire - sur la condition qu'elle partage toujours avec les autres femmes.
Je rêve qu'elle accède à l'ironie, ou mieux au désespoir...
Elle qui n'a rêvé que de vengeance trouble,bestiale...
Car qu'est-ce que la virtuosité en art sinon du bricolage de luxe ?
Elle imagine sa libération un peu comme Camus imagine Sisyphe heureux.

Je rêve à ma mère, c'est lui faire beaucoup d'honneur...

Est-ce de les avoir perdus qui me pousse à la générosité d'édifier cette légende de sophistication ?

Je me dois avant tout à la vérité...

Il ne portait pas de chapeau, buvait surtout du vin rouge en cubis dans des verres à moutarde récupérés.

Il n'écrivait pas de poésie..., donnait juste son sang ..., mais c'est peut-être mieux.

Elle ne froissait jamais que des loques.

ENFANCE. Prélude 1.

2008-07-10T10:19:00.004+02:00

Arnold De Spiegeleer.

Quand tu auras compris la recette, tu généraliseras et tu saisiras quelle est la part de vérité et de mensonge. Ou plutôt, tu sauras de quelle manière le mensonge est la vraie vérité. Peu importe alors que ce soit je, tu, il qui parle. Pierre, Jacques, Arnold ou Claude … : c’est une fiction. Mais tu sais, ces choses-là, tu les as vécues aussi … Donc, tu pourrais causer, je n’attends que ça.

EVIDENCE.

2008-07-10T10:01:00.010+02:00

Arnold De Spiegeleer.

... puis, elle fondit sur sa proie.

DEUX BELLES DANS LE CHARGEUR.

2008-07-10T09:20:00.003+02:00

Arnold De Spiegeleer.

Le sniper impassible
à la détente infaillible
sortit indemne
mais plus que jamais
solitaire
des étreintes glacées
de la femme en rafale.

Restent deux belles dans le chargeur.
Tire-les à bon escient :
l'arme à l'oeil
si lents cieux
coups de feu quand il siéra.

ART. MELANCOLIE. DESESPOIR.

2008-07-05T10:09:00.007+02:00

Manuella Ferré.

Léo - parlant de la mélancolie - dit : "C'est un désespoir qu'a pas les moyens".
Un désespoir qu'a les moyens, c'est de l'art.
Les moyens sans le désespoir, ce n'est pas de l'art non plus, c'est une forme.
C'est, par exemple, de la publicité...

http://www.manuelaferre.com/ .

Tout à l'heure, une grosse se mouvait dans la rue en se déhanchant.
Elle avait les moyens.
Pas la mélancolie ...
C'était désespérant ...

TOUT DIRE 2.

2008-06-24T07:10:00.008+02:00

A mon enterrement j'aurai un coeur de fer

Et me suivrai tout seul sur le dernier bitume

Lâchant mon ombre enfin pour me mettre en enfer

Léo. Qu’on t’annonce un cancer, un infar, un AVC

- qu'est-ce qu'on ne nous cache pas sous des initiales ? -

ou une guerre mondiale,

au point de vue individuel il n’y a strictement aucune différence.

Je veux dire au moment où chacun mène sa dernière guerre au monde ...

Foutez-moi la paix. Foutez-lui la paix. Foutez-leur la paix.

Foutez la paix universelle.

Evidence symbolique de la spirale

issue de ce visage aux yeux globuleux

mais sans paupière.

Regard tourné dans le cerveau :

expérience interne

si intense

que peu importe l’anecdotique ?

Préhension initiale :

évidence aussi du poids,

du travail sur l’équilibre de l’objet

que porte la pointe d’un seul pied.

Suggestion danse ?

Compréhension sensible de la torsion :

travail pour assurer la stabilité sans faille ?

Christ,

mais non pas en croix ! :

bras qui portent la spirale
symbolisant la vie ... inachevée.

Dans sa durée sensible ?

Dans son intensité ?

Supplice quand même ?

On sait donc qu’il mourra

qu’il ne trahira pas

qu’il restera parmi nous

au mépris de la vie éternelle.

C’est un homme.

Tout dire.
Ecrit en côtoyant :
Jean-Louis Corby. Le long chemin (sculpture).
Maxime Berger. Le médecin universel.
et en vivant le quotidien.

HALTERE ... ET GO !

2008-06-18T11:39:00.002+02:00

IL EST QUESTION DE FIN.

2008-06-08T06:42:00.006+02:00

Jean-Louis Corby. Fin de soirée.

Jean-Louis Corby. Tout a une fin. Ces deux sculptures sont composées des quatre mêmes morceaux.
C'est la disposition qui change.
Le sens aussi, semble-t-il ...
Il est question de fin ...
On pourrait coucher le tronc.

Pour le ranger entre quatre planches.
Ce serait la fin d'autre chose ...
Mais, de toute façon, la fin ...

JE VOUS SALUE MARIES.

2008-06-05T10:03:00.011+02:00

Arnold De Spiegeleer.

Avant de te connaître le temps me semblait long

Je te parlais tout bas sans savoir ton prénom

Et pourtant ce prénom je l'ai dit et redit

De ma timide enfance à mon adolescence

Lorsque l'on me forçait à croire au paradis

Jean Roger Caussimon. Marie.

Je vous salue Maries - dans la plénitude de vos grâces -
soyez bénies comme toutes les femmes que votre règne arrive
que vos quatre volontés soient faites sur la terre
mais pardonnez-nous nos enfances
comme nous pardonnons

à ceux et celles

qui nous ont enfantés
et nous ont écartés

tant qu'ils ont pu

de la tentation
et délivrez-vous

du mâle absolu
maintenant

si possible
avant l'heure

de notre

mort

C.V.

Garde-toi du hasard reste prudente et sage

Sache que quelque part je t'attendrai toujours

Na vas pas t'éloigner du point de non-retour

Garde-toi de l'amour le plus longtemps possible

Jean Roger Caussimon. Marie.

ET FIGNOLE MA MUSCULATURE. (6)

2008-06-02T11:11:00.015+02:00

Jean-Louis Corby. Le combat.

LE GRAND COMBAT.
il l'emparouille et l'endosque contre terre
il le rague et le roupète jusqu'à son drâle
il le pratèle et le libuque et lui baruffle les ouillais
il le tocarde et le marmine
le manage rape à ri et ripe à ra
enfin il l'écorcobalisse
l'autre hésite, s'espudrine, se défaisse, se torse et se ruine
c'en sera bientôt fini de lui
il se reprise et s'emmargine... mais en vain
le cerceau tombe qui a tant roulé
abrah ! abrah ! abrah !
le pied a failli !
le bras a cassé !
le sang a coulé !
fouille, fouille, fouille
dans la marmite de son ventre est un grand secret
mégères alentour qui pleurez dans vos mouchoirs
on s'étonne, on s'étonne, on s'étonne.
et vous regarde
on cherche aussi nous autres le Grand Secret
.
Henri MICHAUX. Qui je fus. Gallimard. 1927.

L'autre figure qui erre dans ma mémoire est celle d'un jeune gars dont je n'ai rien su (pas eu le temps parce que son séjour parmi nous peut être qualifié de météorique) : force véritablement herculéenne, taiseux (je n'ai entendu le son de sa voix que plusieurs mois après qu'il nous ait quitté, quand je demandai de ses nouvelles le rencontrant par hasard dans la rue).

Il arriva un soir (pas un mot, j'insiste...) revêtit cérémonieusement un kimono immaculé sortant tout droit du magasin, ceinture blanche puisqu'il n'avait aucune pratique, et s'attaqua immédiatement (il recherchait le combat au sol) aux grades les plus élevés.

Sûr de lui et de sa force, il mettait les ceintures marrons en échec en les faisant voler au-dessus de lui ainsi que fêtus de paille.. Des hommes de 100 kgs - c'est le cas de le dire - pour lui, ne faisaient pas le poids.

On apprit petit à petit que ce gars, sans technique, faisait le tour des sports (surtout de combat) en voulant démontrer que ce qui primait sur toute formation, c'était la force et qu'il pouvait aller partout sans trouver son "maître".

Il y eut tout de suite une compétition interclub.

Il fallait obligatoirement être ceinture verte pour participer.

Le gars alla trouver le prof et fit des pieds et des mains pour concourir malgré tout : c'était l'occasion de démontrer sa thèse.

Le prof finit par accepter.

Mais des tractations eurent lieu dans les coulisses.

Le jour de la compétition, notre ami se trouva - comme par hasard - en face d'un gars à l'apparence presque malingre, mais ceinture marron qui attendait ses derniers points pour devenir ceinture noire.

En moins de temps qu'il n'en faut pour le dire, Hercule se retrouva ippon, sur le dos.

Tout de suite, il sauta debout, passa au vestiaire reprendre ses affaires, prit la porte sans un au revoir à personne.

On ne le revit plus.

AFFAME COMME MOI ...

2008-05-28T09:35:00.016+02:00

Arnold De Spiegeleer.

Tu trouveras ici non pas ce que tu penses

Non pas ce que tu cherches, ça n'a pas d'importance

La beauté, la violence, posées sur la balance

Affamées comme moi ...

Bernard LAVILLIERS.

Il y a beaucoup à tirer de la solitude.
Je crois que c'est fondamental de découvrir qu'on est seul.
Irrémédiablement.
Que certains d'entre nous ont certaines faims et que ce n'est pas facile à vivre : cela nous mène à éprouver aussi que c'est pas parce qu'on a faim qu'il y a forcément à manger...

Je pense à des propos du genre : le fait que l'homme ait besoin d'absolu est un argument fondamental en faveur de l'existence de dieu...
J'ai conscience que certaines choses se passent dans notre tête mais que ni les autres ni le monde ne sont prêts à répondre à ça.

Il n'en reste pas moins que - même face au mur du silence - ce sont ces faims qui donnent du sens : qui te poussent à sortir de là ... et même de toi ...

Quoi qu'il en coûte, il faut entamer ce voyage.

Sinon, ben, t'es bon pour le foot ou toute idôlatrie ...

Et dieu est une idôle aussi ...

T'as manqué de nourriture quand t'étais petit ?

Mais non, regarde ..., c'est pas de bouffe que je te cause, Minus.

ET FIGNOLE MA MUSCULATURE.(5)

2008-05-26T10:52:00.024+02:00

Jean-Louis Corby. Judo

J'étais complètement mat, disai-je.
Du moins, il fut un temps où je l'étais devenu.
Si bien que, par un retournement dialectique assez acrobatique, le sport prit dans ma vie une place que personne n'aurait pu soupçonner.

Beaucoup arrêtent la pratique quand les performances commencent à décliner.
Moi, j'ai commencé à 35 ans en constatant avec horreur que mon corps commençait à s'empâter : on peut être mat et avoir sa dignité ...
Pour des raisons personnelles, j'étais totalement indifférent à la vie. Ce qui - paradoxalement - me conférait une force nouvelle : moi, si sujet aux vertiges, je n'avais plus peur de rien ... Et je me mis au judo en regrettant bien vite de ne pas avoir commencé plus tôt, fasciné que j'étais par le côté initiatique de cette discipline. Pourtant, j'arrêtai assez vite, avec beaucoup de regrets : on ne conquiert pas la souplesse perdue à cause d' une si longue inactivité.
Et je pressentais les dégâts que causeraient, au niveau anatomique, des chutes répétées mal contrôlées sur la colonne vertébrale ...

Il est probable que le retour progressif d'un certain goût à la vie m'incitait insidieusement à renouer avec des comportements de prudence : je veux dire que je recommençais à avoir la trouille.

Et c'était bon signe... Avec le temps, va, tout va bien...

http://pagesperso-orange.fr/heliopolisbis/avec_%20le_temps.html

De cette époque, surgissent dans ma mémoire, deux figures en quelque sorte inverses.Celle du prof : ceinture noire 3ème dan, fin de la trentaine, force décuplée par l'entretien physique intensif, sûreté de soi conférée par la maîtrise technique de son sport.

Il s'était entrainé avec Van de Walle (rappel : champion du monde) qui, d'après lui, était "force pure".

On sentait qu'un type comme ça sortirait à son avantage des situations les plus scabreuses.

Un jour, je l'avais interrogé :
- Tu as déjà été amené à te trouver dans des circonstances où tu as employé ta technique pour t'en sortir ?
- Oui, mais je ne l'ai pas fait.
- Tu n'as jamais été pris dans une bagarre ?
- Bien sûr que si.
- Qu'as-tu fait alors ?
- Je suis parti.
- ???
- Je n'avais rien à prouver ...

Pour ce gars-là, toute lutte était circonscrite au tatami.

Qui sait si, un jour, il n'avait pas été amené à prendre cette décision pour se protéger de lui-même ...

Je captais instinctivement, émis par la configuration générale du mec, des signes indubitables de violence contenue et étroitement canalisée ...

Et je me demandais ce que serait devenu ce gars s'il n'avait rencontré les arts martiaux ...

Quelques mois après notre discussion - j'avais déjà abandonné le judo - eurent lieu de vigoureuses grèves pour lutter contre la fermeture de son entreprise et les pertes d'emplois consécutives. Il devait se sentir fragilisé car il exerçait une fonction difficilement transférable, au bas de l'échelle des qualifications.
Jamais je ne le vis dans une assemblée, il ne participa à aucun mouvement.

Sur le tatami, en dehors d'événements qui devaient le toucher cependant, il continuait imperturbablement à s'entrainer et à donner ses cours de judo.

Je crois qu'il trouvait en outre, à juste titre, dans la pratique de son sport, un sentiment d'aristocratisation ... Il rattrapait, en quelque sorte, ce qu'il vivait comme une sorte de déchéance sociale ... Je crois qu'il ne se voyait pas se battre pour garder précisément ce par quoi il se sentait humilié, même s'il en vivait ...

ET FIGNOLE MA MUSCULATURE. (4).

2008-05-24T09:11:00.015+02:00

Jean-Louis Corby. Footballeurs.

Je détestais la gymnastique en particulier et tous les sports en général.

Comme pour les activités manuelles, j'étais tout à fait inapte : manque total de souplesse, absence inquiétante de force et je dirais : absence tout court au niveau mental ...

Je haïssais surtout les sports d'équipe à cause de la pression des copains qui - eux - marchaient et exigeaient du rendement.Il fallait voir leurs exultations quand on remplaçait la leçon de gymn par du foot ...

Pour moi, la torture grimpait alors au niveau supérieur.

Et je tirais la gueule.

Je recherchais les positions de défense, la planque, dans le seul espoir que les ballons m'arrivent moins souvent et si, d'aventure, ils terminaient leur course dans mes pattes, je donnais au hasard un grand coup dans le tas pour m'en débarrasser.
J'étais donc un loser, mais un loser actif, déterminé et conscient : je ne subissais pas la défaite, je la recherchais activement, je dirais même avec avidité.Si besoin était, je poussais l'esthétisme jusqu'à marquer dans ma propre caisse.

Ejecté du terrain, je gagnais fièrement le banc des spectateurs sous les huées et la réprobation de mes équipiers qui se sentaient obligés de surmonter la situation dans laquelle je les avais mis.
Ils effaçaient - en se dépassant par leur virtuosité décuplée - mes conneries délibérées.
Je fus d'abord longtemps l'équipier en réserve ... perpétuel!

Finalement - et c'était le but que je cherchais (sans jeu de mots) - même pour un match sans enjeu et tout à fait amical tous refusèrent carrément ma participation.

J'avais enfin GAGNE...
Des heures délicieuses à me vautrer dans les herbes avoisinantes en attendant que se termine le sacrifice au rituel footballistique pour retrouver enfin des amis de nouveau accessibles, je veux dire ouvert aux relations collectives : d'individu à individu.

Jean-Louis Corby. But.